Il est des lieux qui n’existent que pour contenir le poids des choix irréversibles. Françoise en franchit le seuil un matin d’hiver, sans faste ni annonce, comme on entre dans un sanctuaire où l’on n’a pas le droit de prier à voix haute. La pièce était sobre, presque austère. Peu de meubles. Une table large, polie par les années. Quelques sièges disposés avec une rigueur qui excluait toute familiarité. La lumière y tombait droite, sans indulgence.
On appelait cet endroit la chambre des décisions.
Françoise le sut immédiatement, sans qu’on le lui dise. Elle ressentit cette sensation particulière qui la saisissait chaque fois qu’elle se trouvait à un point de bascule : un calme presque douloureux, une acuité de l’esprit qui effaçait toute hésitation inutile. Elle se tint droite, le regard
