Kämpfende Herzen

Kapitel Fünfzehn

Die Stille des Hotelzimmers lastete seltsam auf Lennox. Nachmittagslicht strömte durch das Fenster und warf orange getönte Schatten auf den Boden, doch die Helligkeit brachte keine Ruhe. Die Wände wirkten zu steril, das Bett war zu straff gemacht, und obwohl er den Staub der Reise mit einer kühlen Dusche von seinem Körper gewaschen hatte, regte sich die Spannung immer noch unter seiner Haut. Madrid war da draußen. Die Stadt des Turniers. Der Grund, warum er trainiert, sich konzentriert, sich angestrengt und wochenlang geschwiegen hatte—und jetzt, endlich, war es nur noch eine Straße entfernt. Und doch hatte er zum ersten Mal einen Moment, um zu spüren, was er bisher irgendwie vermieden hatte: dass alles, was er getan hatte, auf etwas hinauslief. Auf etwas Reales.

Als er das Zimmer verließ, schien die kühle Luft des Flurs um ihn herum auszuatmen. Seine Schritte waren lautlos, aber sicher. Sein Herzschlag pochte in einem ausgewogenen, tiefen Rhythmus, wie ein Befehl auf einem Trommelfell: die Zeit ist gekommen.

Der Aufzug wartete bereits unten. Er sah sich nicht im Spiegel an. Das Hotel-Fitnessstudio befand sich im hinteren Flügel des Gebäudes—ein geschlossener, fensterloser Raum, beleuchtet von kaltem, gedämpftem Licht, gesäumt von spiegelrahmen aus Stahl, Gummiboden und einem vollständigen Satz moderner Geräte auf Gestellen. Funktional. Zweckgerichtet. Nicht gemütlich, aber auch nicht feindlich. Die Luft trug den schwachen Geruch von Metall und Desinfektionsmittel, wie jeder raumfüllenden Gerätschaft. Sloane war schon da. Zuerst erkannte Lennox sie nicht. Nicht wegen ihrer Bewegungen—sondern wegen dessen, was fehlte. Sie trug die Schulterbandage nicht. Ihr linker Arm bewegte sich frei, wenn auch deutlich nicht in voller Bewegungsweite. Ihre Haltung blieb aufrecht, die linke Schulter leicht zurückgezogen, vorsichtig gehalten—aber nicht mehr eingeschränkt. Sie hatte die Ärmel ihres schwarzen Oberteils bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, das Haar war zurückgebunden, und das Tablet hielt sie bereits in der Hand. Die Frau war in Bewegung. Umkreiste den Raum.

„Wie lange bist du schon hier?“ fragte Lennox, als er auf sie zuging.

Sloane warf ihm einen schnellen Blick zu und sah dann wieder auf die Geräte.

„Dreißig Minuten. Das Studio ist überraschend gut ausgestattet. Es gibt drei Freihantelstationen, zwei Kabeltürme, ein funktionales Rack. Das Laufband hat eine Steigungsfunktion, der Stepper ist etwas laut, aber er funktioniert. Die Core-Stabilitätsgeräte stehen in der äußersten linken Ecke, obwohl dort der Platz begrenzt ist. Die Koordinationsleiter, die ich bestellt habe, ist nicht angekommen, aber wir improvisieren.“

Lennox nickte, obwohl er ihre Worte kaum hörte. Sein Blick blieb auf ihrem linken Arm haften. Nicht aus Sorge. Nicht aus Neugier. Einfach Aufmerksamkeit.

„Die Bandage?“

„Ich habe sie abgenommen“, sagte Sloane schlicht. „Meine Schulter hält den ständigen Druck nicht mehr aus. Ich hebe nichts damit und greife nach nichts. Aber ich muss sehen, was du machst—ohne ständig an meine eigenen Grenzen erinnert zu werden.“

Ihre Stimme war ruhig. Aber ihre Augen… nicht. Lennox wandte den Kopf ab, wollte nicht zeigen, was dieser einzelne Satz für ihn bedeutete: Ich bin noch hier, aber ich bin nicht mehr gebunden.

Sloane war bereits zur Matte gegangen und hatte das Tablet auf einem weichen Teppich abgelegt. Sie hockte sich hin—linker Arm nah am Körper, tippte mit der rechten Hand.

„Zuerst beurteilen wir die Umgebung. Wir gehen jedes Gerät durch, aber nicht zur Kraftsteigerung. Das Ziel heute ist Bewegungseignung. Neuer Raum, neue Struktur. Du musst wissen, wo dein Körper funktioniert—und wo er versagt.“

Lennox sagte nichts. Er zog die Schuhe aus, stellte sie in die Ecke, streckte seine Arme und stellte sich in die Mitte des Raumes. Als hätte er schon die Konturen des Rings in diesem Raum gespürt—obwohl es noch nur ein Gewichtstrainingraum war. Aber jetzt war alles eine Schwelle zu etwas Größerem.

Sloane stand bereits neben ihm. Nicht zu nah, nicht aufdringlich—aber nah genug, um zu führen.

„Steig auf das Laufband. Drei Minuten, moderate Steigung, gleichmäßiger Rhythmus. Übertreib es nicht. Versuch nicht, etwas zu beweisen. Versteh einfach, wo du stehst.“

Lennox stieg auf. In der ersten Minute schwang noch die leise Versuchung mit, sich beweisen zu wollen, aber ein Blick von Sloane brachte ihn zurück in die Realität.

„Deine Lungen sind gerade nicht wichtig“, sagte sie leise. „Dein Fokus ist es. Dein Körper weiß bereits, wie er sich bewegt. Die Frage ist: Kannst du darauf achten, was er tut?“

Das Laufband summte. Lennox lief. Sloane sagte nichts mehr. Sie stand einfach da. Ihr linker Arm weiterhin geschützt. Aber ihre Präsenz… war stärker als jedes Summen der Maschinen im Raum. Und Lennox fühlte plötzlich, dass dieser Moment, dieser Lauf, diese Stille—wichtiger war als der Kampf selbst.

Nachdem sie die Geräte ausprobiert hatten, gingen sie zum funktionellen Zirkel über. Marcus kam auch—immer noch im Mantel, aber schon im Coaching-Modus, Stoppuhr in der Hand und zwei neue Widerstandsbänder, die er irgendwo hervorgeholt hatte. Er stellte keine Fragen. Er wusste, die Absicht kontrollierte jetzt alles. Sloane beobachtete nur. Sie benutzte ihren Arm nicht. Hielt ihre Notizen die ganze Zeit auf ihrem Oberschenkel. Aber alles andere in ihr funktionierte. Und Lennox… sah niemand anderen an. Nur sie.

Als sie fertig waren und die Geräte wieder nur Geräte waren—nicht mehr Verlängerungen des Körpers—sammelte Sloane langsam ihre Sachen. Ihr linker Arm blieb regungslos. Der Winkel ihrer Schulter, ihres Nackens und Trapezmuskels war angespannt—aber nicht schmerzhaft. Mehr wie eine Stütze. Eine Säule, die, obwohl sie alleine nicht stark war, immer noch etwas anderes tragen konnte—solange niemand zu stark lehnte.

Lennox beobachtete, wie sie aufstand und ihn dann mit einer einzigen Bewegung ansah. Sie sprach nicht. Fragte nichts. Aber irgendwie… verstand er: Das war ihr Tag gewesen. Der erste Tag, an dem sie ihn nicht mehr trug—sie stand einfach an seiner Seite.

Und das machte sie stärker als jede Übung, die sie je absolviert hatte.

Das Abendessen begann um 19:30 Uhr.

Sie saßen im hinteren Bereich des Hotelrestaurants, in einer halb abgetrennten, diskreten Kabine, die sie speziell angefordert hatten. Keine Aufmerksamkeit, keine Ablenkungen—nur drei Personen an einem Tisch, die alle wussten, dass es morgen nicht so einfach sein würde, einfach zu essen und zu reden. Das Licht war warm und weich. Eine Pendelleuchte über dem Tisch warf einen leisen Scheinwerferstrahl auf sie, wie eine gedämpfte Bühne. Die Speisekarte lag bereits bereit, aber keiner griff sofort danach. Der Tag war lang gewesen. Ihre Körper hatten gearbeitet. Ihre Konzentration war ungebrochen, funktionierte jetzt aber anders—wie eine Sehne, lange unter Spannung, endlich in der Lage, sich zu entspannen.

Lennox saß rechts, Sloane in der Mitte, Marcus gegenüber. Der Mann trug immer noch seinen Mantel, aber die Ordner auf dem Tisch und die Notiz, die zwischen seiner Serviette lag, zeigten klar: Auch dies war nicht einfach nur Abendessen.

„Sie lassen uns um 7 Uhr in die Arena“, begann Marcus und goss sich eine Cola ein. „Lennox, Aufwärmen um 08:20, technisches Walkthrough um 09:00, dann Ruhe. Dein Kampf ist im ersten Block um 11:15 angesetzt. Die genaue Reihenfolge könnte über Nacht kommen, aber sie wird sich kaum verschieben.“

„Der Ring?“ fragte Lennox, während er durch die Speisekarte blätterte.

Sloane antwortete.

„Standardgröße, aber die Matten in den Ecken sind härter als üblich. Der Tisch des Richters ist einen Meter näher an der Ecke, was den nutzbaren Raum verengt. Die Zone hinten links ist weniger beleuchtet—wenn du dich dort drehst, sei vorsichtig: Sieh nicht passiv aus. Die Vorderseite wird von der Kamera aufgenommen. Deine Bewegungen müssen lesbar sein. Es geht nicht nur ums Schlagen. Es geht darum, gesehen zu werden.“

Lennox nickte. Sein Gehirn nahm die Sätze wie ein zweites Gedächtnis auf. Der Körper erinnert sich. Aber jetzt musste auch der Geist eine Rolle spielen.

„Morgen früh gehen wir die Schlagmuster durch“, fuhr Marcus fort. „Heute Abend prüfen wir nur Prioritäten. Beginne mit einem linken Jab, keine Crosses, bis der Rhythmus es zulässt. Nahkampf, kurze Combos—lass dich nicht in die Ecke drängen. Seitlich schließen, ihn bewegen, öffnen, wenn nötig.“

„Stopp“, sagte Sloane leise. „Wenn die rechte Hand initiiert und keine Reaktion kommt, zwinge nichts. Beweg dich nicht in leeren Raum. Wenn er nicht reagiert, hältst du. Stille ist auch eine Taktik.“

Lennox drehte sein Glas zwischen den Fingern. Das Licht tanzte auf der Wasseroberfläche.

„Und wenn ich zu früh getroffen werde?“

„Dann tritt zurück, als wäre es schon immer dein Plan gewesen“, antwortete Sloane. „Zögere nicht. Zeig ihnen, dass du die Kontrolle hast—even wenn du es nicht bist.“

„Denn in ihren Augen geht es nicht um die Wahrheit“, fügte Marcus hinzu. „Es geht darum, ob du daran glaubst.“

Da kam der Kellner. Sie gaben eine einfache Bestellung auf: gegrilltes Huhn, Gemüse, Reis, Wasser. Sloane hatte die Makros genau berechnet. Lennox fragte nicht. Nach den letzten Wochen war es keine Frage mehr. Es war Routine.

Nachdem der Kellner gegangen war, zog Marcus einen dickeren Ordner heraus und legte ihn in die Mitte des Tisches.

„Richtig. Noch eine Sache.“

Sloane sah ihn an, eine Augenbraue leicht erhoben.

„Ernsthaft? Ein Ordner?“

„Mehr Inhalt als Ästhetik“, zuckte Marcus mit den Schultern. „Wenn wir als Team funktionieren, sollten wir auch so aussehen.“

Er öffnete den Ordner. Heraus kamen drei sauber gefaltete marineblaue T-Shirts, jedes mit schlanker schwarzer Schrift auf der Brust:

GRAVES – UNIT 9

In kleinerer Schrift darunter:

Coach // Analyst // Kämpfer

Sloane sah nur darauf. Sie lächelte nicht. Protestierte nicht. Eine Weile bewegte sie sich nicht einmal. Sie sah einfach auf dieses Stück Uniform, das sie nicht bestellt hatte. Nicht kontrolliert hatte. Und doch… platzierte es irgendwie etwas in ihr.

„Ich bin die Analystin?“ fragte sie leise.

„Man könnte sagen ‚diejenige, die alles sieht, bevor es passiert‘“, antwortete Marcus trocken.

Lennox hob seins. Strich über den Stoff. Es fühlte sich gut an. Nicht zu d**k, aber auch nicht zerbrechlich. Wie etwas, das man oft trägt—nicht nur einmal.

„Ich behalte das“, sagte er. Nicht wie eine Jacke. Sondern wie etwas, das er tragen wollte.

Sloane faltete ihres langsam wieder zusammen und legte es in den Umschlag zurück.

„Wir tragen sie beim morgendlichen Briefing. Dann beginnt die formelle Präsenz.“

Marcus nickte.

„Keine Frage. Wir sind eine Einheit. Das werden sie sehen. Das werden sie verstehen.“

Das Abendessen wurde stiller. Das Gespräch wandte sich von Taktiken ab. Ihr Rhythmus verlangsamte sich, während das Essen verschwand, und ihre Körper signalisierten endlich: Der Kampf war vorbei—for now. Eine Weile saßen sie einfach. Nicht angespannt, nicht müde—so wie Menschen sitzen, die eine zu tiefe Last teilen, um sie zu erklären.

Lennox spielte mit seinem Glas. Seine Finger trommelten sanft am Rand—dann blieben sie still. Sloane wandte sich ihm zu.

„Weißt du, was du fühlen wirst, wenn du eintrittst?“

Er antwortete nicht sofort. Dann leise, ehrlich:

„Dass ich endlich… nicht nur für mich selbst da bin.“

Mehr war nicht nötig. Er hatte gesagt, was sie alle bereits wussten. Und von da an—würde es nicht nur ein Kampf sein. Es würde der Beginn von etwas sein. Etwas, das man nicht lehren kann.

Nur besitzen.

Nach dem Abendessen eilten sie nicht zurück in ihre Zimmer.

Der Hotelflur atmete nun anders als bei ihrer Ankunft. Nicht mehr die Müdigkeit der Reise oder das Gewicht des Unbekannten. Jetzt war nur noch Stille—tiefe, ruhige Stille, wie eine vollständig eingerichtete Bühne, mit bereitstehenden Lichtern, während die Schauspieler den Raum ein letztes Mal prüfen, bevor sie ihn betreten.

Marcus war der Erste, der ging, auf der Treppenpodest.

„Wir sehen uns um sechs Uhr morgens in der Lobby. Kaffee, Dehnen, kurze Überprüfung. Bitte steh nicht um sieben auf und sei nicht überrascht, wenn ich pünktlich bin.“ Sein Ton war trocken, wie üblich—aber hinter dem Sarkasmus schwang ein stiller Stolz mit, den er nicht laut aussprach.

Sloane und Lennox blieben allein an der Flurecke. Sie gingen schweigend zu ihren angrenzenden Türen. Der Teppich dämpfte ihre Schritte. Der Aufzug summte leise von der Wand dahinter, doch nichts störte den Moment.

Sloane legte die Hand auf den Türgriff, drehte ihn aber nicht sofort. Sie sah seitlich zu Lennox.

Er stand vor seiner Tür, öffnete sie nicht. Sie starrten nicht lange. Keine Spannung. Kein Gespräch nötig. Sie standen einfach da. Als wüssten sie beide: Morgen hängt nicht davon ab, was sie jetzt tun. Sondern davon, wie weit sie schon gekommen sind.

Endlich sagte Sloane nur:

„Ruhe dich aus.“

Lennox nickte.

„Du auch.“

Dann drehten sie sich um. Zwei Türen schlossen sich schweigend. Und hinter ihnen, innerhalb der Wände, blieb die Last von drei Monaten. Training, Kämpfe, Grenzen—und etwas, das nicht mehr nur physisch war. Etwas, das begonnen hatte, sich in ihnen zu bewegen—für jemand anderen.

Die Nacht bereitete sich bereits still vor.

Und der Morgen… wartete bereits.

Madrid war endlich bereit, zu beginnen, wofür die drei gekommen waren.