Christopher olhou cada detalhe da minha casa. Ele pegou um porta retrato de uma foto minha com meu pai e ficou olhando.
- Quem é? - Ele pergunta.
- Meu pai.
Ele baixou a cabeça, senti uma certa tristeza em seu olhar.
- O que houve? - Perguntei sem entender a reação do garoto.
- Nada, é que você tem sorte de ter um pai. - Ele disse tristemente.
- Você não tem?
- Não, o meu morreu quando eu era pequeno. Nem me lembro do rosto dele.
- Sinto muito. - Falei.
- E a sua mãe?
- Não sei. - Respondi. - Meus pais se divorciaram quando eu era pequena, desde então, eu nunca mais a vi.
- Que m***a, hein! Você sem mãe, e eu sem pai, que doideira.
Fingi que não havia escutado o comentário dele. Christopher colocou o porta de volta no lugar. Ele me olhou. Eu o olhei. Silêncio total. Parece que
