A sensação de ameaça era constante. O frio da madrugada entrava pelas frestas do galpão, mas eu sentia meu corpo quente, pulsando de adrenalina.
Meus pulsos estavam amarrados atrás da cadeira, a corda áspera cortando minha pele a cada movimento. O chão era de cimento, úmido, com manchas escuras que eu preferia não tentar identificar.
O homem grisalho estava diante de mim, elegante, impecável. Ele segurava uma pistola dourada, uma peça única, entalhada com detalhes ornamentais. Não era uma arma comum. Era uma peça de colecionador.
Ele a girava entre os dedos, como se fosse um brinquedo.
— Já fizeram a cova pra ele? — ele perguntou, sem nem olhar para os capangas.
— Sim, patrão.
— Ótimo. Assim a gente economiza tempo.
O homem sorriu, inclinando-se levemente para me encarar.
— Você nã
