— Qui ? Une rousse cossue qui se paie des Porsche comme des savonnettes, déclare Salvo. Pourquoi ? Joker. Comment ? Joker.
— Elle réussit là où le FBI s’emmêle les pinceaux.
— En réalité, ma belle, elle fait partie du FBI. Elle veille sur nos carcasses.
— Faux, chéri. Jill a affirmé le contraire.
Nous mettons une heure et demie jusqu’à Knoxville. Elle observe le code de la route avec un scrupule digne d’éloges. Jamais plus de cinquante miles à l’heure. Direction Cleveland. Arrêt. Le plein, deux sandwiches au fromage et deux Fanta. La Porsche poursuit son chemin. À dessein, nous lambinons pour la tester. Trois sèches plus tard, Salvo démarre. Trafic intense dans les deux sens. Notre hantise : un barrage routier. Nous ne sommes pas des criminels en fuite. Nous refusons la tutelle du FBI.
