Jeudi 8 novembre. L’aube nous retrouve soudés l’un à l’autre. La nuit nous a réconciliés. Toilette. Petit-déjeuner. Perplexité.
— On va où maintenant ?
— À la grâce de Dieu !
— Tu as un don pour les bons mots, ma belle.
Sur le parking, des camions et quelques voitures particulières. Mais pas de Lexus. Subtilisée durant la nuit. Je fonce à la réception. Un noir placide coche des canassons sur la page hippique de son canard. Je tape du plat de la main. Il ne sursaute même pas. Je hurle : « Vous n’êtes même pas foutu de veiller sur les voitures de vos clients. »
Le type daigne relever la tête.
— C’était quoi votre voiture, m’dame ?
— Une Lexus.
Il se frappe le front.
— Tard hier soir, une rousse pas mal roulée, m’a remis une enveloppe pour vous. La voici.
Lexus trop voyante pour fra
