LA CLÁUSULA DEL DESEO

El aguacero que caía sobre la ruta secundaria no era una simple tormenta; era una cortina de agua densa, rugiente y ciega que amenazaba con tragarse la carretera. Dentro del habitáculo del sedán de lujo, el silencio solo se veía interrumpido por el golpeteo rítmico del limpiaparabrisas, incapaz de ofrecer más de medio segundo de visibilidad. Julián Santoro apretó el volante de cuero con la fuerza suficiente para dejar sus nudillos blancos. El motor tosió una, dos veces, antes de que las luces del tablero parpadearan violentamente y se apagaran por completo. El vehículo rodó unos metros por la inercia hasta detenerse a un costado del camino, sumido en una oscuridad absoluta. —Maldita sea —maldijo en voz baja, pasando una mano por su cabello oscuro. Revisó la pantalla de su teléfono. Sin señal. El icono de la batería mostraba apenas un raquítico tres por ciento antes de morir en sus manos. Julián cerró los ojos un instante, respirando hondo para mantener a raya la irritación. Estaba acostumbrado a controlar cada aspecto de su existencia. Dirigía un imperio inmobiliario multimillonario, negociaba adquisiciones de ocho cifras antes del almuerzo y doblegaba a sus competidores con una sola llamada. Pero el viento de la montaña no aceptaba transferencias bancarias, y la lluvia no respetaba sus horarios. Afuera, a unos cincuenta metros entre la penumbra, divisó una tenue luz amarillenta que parpadeaba. Era el único rastro de civilización en kilómetros: una pequeña estación de servicio con una cafetería de fachada desgastada por los años. Sin más alternativa, ajustó la solapa de su abrigo de corte italiano y se adentró en la tormenta. Para cuando empujó la puerta de vidrio del establecimiento, el agua ya le había calado hasta los hombros. La campanilla sobre la puerta emitió un tintineo sordo, ahogado por el rugido del trueno que retumbó justo encima. El calor del interior, impregnado de un intenso aroma a café tostado y madera húmeda, lo recibió como un golpe en el pecho. El lugar estaba desierto. Un par de mesas de formica, estanterías a medio llenar y el zumbido constante de un refrigerador viejo. Detrás de la barra, una mujer le daba la espalda mientras limpiaba una máquina de espresso industrial. Tenía el cabello castaño recogido en un moño desordenado del que se escapaban varios mechones rizados sobre su nuca. Vestía jeans oscuros, una camiseta básica y una camisa de franela a cuadros abotonada hasta la mitad. —La cocina ya está cerrada —dijo ella sin girarse, con una voz firme y madura—. Tampoco hay gasolina, las bombas se congelaron con la tormenta. Si busca un remolque, tendrá que esperar a que amaine. Julián se congeló a mitad de paso. El agua goteaba desde su abrigo hacia el linóleo gastado del suelo, pero el frío de la lluvia desapareció de golpe. Aquella voz. La cadencia, la firmeza subyacente, el matiz grave en las vocales. Habían pasado doce años, pero su cerebro reconoció el tono de inmediato, como si el tiempo no fuera más que una ilusión piadosa. —No necesito gasolina —respondió él, y su propia voz sonó extraña, rasposa por la tensión—. Solo un refugio. La mujer se detuvo en seco. La bayeta que sosteniéndose en su mano quedó inmóvil contra el acero de la cafetera. Lentamente, se giró. Sofía Vega se pasó una mano cansada por la frente antes de alzar la vista, preparada para despachar a otro conductor desorientado. Sin embargo, cuando sus ojos claros se cruzaron con la figura alta y dominante del hombre de pie junto a la entrada, el aire pareció abandonar sus pulmones de golpe. Frente a ella no había un extraño golpeado por el clima. Era el fantasma de su pasado, vestido con telas millonarias y envuelto en una elegancia peligrosa. Julián Santoro. El muchacho que dormía en el mismo edificio en ruinas de su infancia, el que compartía con ella planos dibujados en servilletas baratas, y el mismo que, una mañana de hace doce años, desapareció dejando atrás una deuda impagable, una carta falsa y la ruina financiera de su familia para financiar su propio ascenso. —Julián —susurró ella. El nombre se sintió como cristal roto en su garganta. Él no se movió, pero su mirada recorrió el rostro de Sofía con una voracidad casi dolorosa. Había cambiado. Ya no era la chica ingenua de diecinueve años que soñaba con diseñar puentes. Sus pómulos eran más marcados, su mirada más cautelosa, pero la fuerza inherente que siempre lo había fascinado seguía intacta. Vestía de forma sencilla, pero caminaba con la postura erguida de quien ha construido su propio camino ladrillo a ladrillo, trabajando hoy en día como arquitecta en proyectos que peleaba centímetro a centímetro. —Sofía —logró decir él, dando un paso cauteloso hacia la barra, como si temiera que ella fuera una alucinación provocada por el cansancio. —¿Qué haces aquí? —preguntó ella de inmediato, recuperando el control y erigiendo una barrera invisible de frialdad—. Este no es tu mundo, Santoro. Los helicópteros no aterrizan en este lado de la montaña. Julián esbozó una sonrisa amarga, sin rastro de la arrogancia que mostraba ante la prensa económica. —Mi auto falló. Fue una casualidad. —En tu vida no hay casualidades —replicó ella, apoyando las manos sobre el mostrador, desafiándolo con la mirada—. Solo movimientos calculados. La tensión en el ambiente se volvió sofocante, más densa que la tormenta que azotaba las ventanas. El deseo, añejado durante más de una década bajo capas de resentimiento, rencor y culpa, se encendió entre los dos como una chispa en paja seca. Julián dio otro paso adelante. Podía oler su perfume: jabón neutro, lluvia y ese aroma cálido y único que pertenecía solo a Sofía. Él estiró la mano, vacilante, y rozó con la punta de sus dedos el borde del mostrador, a escasos centímetros de la mano de ella. —Te busqué, Sofía —mintió él en parte, ocultando que cuando la buscó ya era demasiado tarde, cuando la culpa de su traición ya había levantado un imperio a su alrededor. Sofía miró la mano de Julián. Un reloj de platino brillaba en su muñeca, un símbolo ridículamente caro de todo lo que él había elegido por encima de ella. —No me buscaste lo suficiente —dijo ella con voz helada, aunque el ritmo desbocado de su pulso en el cuello la delataba. Sin decir una palabra más, Sofía se giró hacia la cafetera. Con movimientos mecánicos y manos que luchaban por no temblar, sirvió una taza de café n***o. Se giró, la colocó frente a él y, de forma inconsciente, tomó el recipiente de la mesa y echó dos cucharadas de azúcar y una pizca de canela. El gesto quedó suspendido en el aire. Julián miró la taza y luego alzó los ojos hacia ella. La máscara del magnate imperturbable se agrietó por completo. Era la forma exacta en que ella se lo preparaba cuando eran adolescentes y no tenían dinero ni para pagar la calefacción. Sofía pareció darse cuenta de lo que acababa de hacer e intentó retirar la taza, pero Julián fue más rápido. Su mano masculina, cálida y firme, atrapó la muñeca de Sofía. El contacto físico fue como una descarga eléctrica que recorrió la espina dorsal de ambos. Sofía ahogó un suspiro; el calor de la piel de Julián la quemaba, pero la atracción era una fuerza gravitacional implacable. —Suéltame —pidió ella, pero no se apartó. —No puedo —respondió él, acercándose tanto que su aliento cálido le rozó la mejilla—. Llevo doce años intentando soltarte, Sofía, y esta noche el destino me exige que pague mis deudas. Los ojos claros de Sofía se clavaron en los de él, llenos de un fuego donde la rabia y la lujuria se mezclaban sin remedio.