3AM

12.1

― Isso é realmente muito bom... ― Abocanhando mais um pedaço diante da risada gostosa de Anne Walch, pela primeira vez, Charles sentiu que poderia morrer. Bem ali. Contanto que não voltasse para a escuridão. Que não fosse mantido refém por tantas horas antes de poder, rapidamente, provar centelhas do paraíso.

            As nuances da felicidade.

            ― Obrigado... ― O ruivo engoliu o que restava mastigado dentro da boca antes de dizer. Queria ter dito mais. Outras coisas. As palavras presas. As que corriam e dançavam em seu espirito.

            Os orbes azuis lhe encararam com tranquilidade sem igual. Foi o suficiente para no peito, o coração falhar uma batida.

            ― Não precisa agradecer... esse foi o melhor encontro que tive...

            Ele não disse nada. Havia um sorriso levemente manchado de molho madeira nos lábios de Charles e Anne estava se controlando para não avançar e limpar aquela quase imperceptível mancha com um beijo.

            ― O que? ― Engolindo em seco, diante do olhar penetrante, a escritora precisou perguntar. Não passou de um sussurro.

            ― Essa foi a melhor hora que já tive em toda minha vida... ― Charlie confessou num murmúrio rouco. Ele a encarava fixamente e Anne não conseguiu mais impedir o próprio corpo. Atravessou a distância entre os dois e o beijou sustentando uma timidez sem igual. Os braços fortes lhe rodearam quase imediatamente. O hambúrguer caiu no chão, assim como todas as barreiras que ambos tentavam, imperceptivelmente, criar.

            Artifícios para impedirem o amor, chegando tão rápido, tão abrupto.

            Era um tiro à queima-roupa.

            Separados pela falta de ar, a mulher recuou, sentada na calçada.

            ― Desculpe... tinha molho na sua boca.

            ― Eu vou começar a mergulhar a cara no molho a partir de hoje... ― O sussurro um pouco sem fôlego de Charles a fez cair no riso. Uma risada descontraída que obrigou Anne a ficar de pé antes que se visse presa em seus braços de novo. ― Vamos?

            ― Vamos. ― Ele ficou de pé. A abraçou pela cintura e começaram a andar para a caminhonete vermelho cereja. ― Não pense que esqueci dos seus livros... já separou?

            ― Já. Estão na biblioteca. Eu esqueci de avisar. Tanta coisa aconteceu, aquele jornalista-

            ― Aquele filho da p**a. ― Charles retificou.

            ― Isso isso. ―E ela só pôde rir. ― Ciumento...

            ― Não posso evitar.

            O único carro parado no estacionamento foi alcançado depois de alguns passos.

            ― Ainda bem que não preciso...te dividir com mais ninguém. ― A escritora sussurrou, abrindo a porta do automóvel com bochechas coradas.

            ― Ainda bem que você também é só minha. ― E o fantasma fez o mesmo, sem saber que a mulher do outro lado m*l era capaz de respirar. ― Desculpe. ― Ele se deu conta do quanto seu tom de voz soara selvagem. Possessivo.

            ― Mas é verdade... ― Tentando se recompor, entrou no carro, vendo-o entrar também. ― Eu sou.

            Mas assim que as luzes do painel se ascenderam, o coração da morena quase explodiu dentro do peito.

            O relógio digital indicava 3h:59m.

            ― Char-

            E os tracinhos luminosos mudaram para 4AM ao mesmo tempo em que o homem se desfragmentava bem em frente aos seus olhos.

            ― Até amanhã... ― Triste, Anne não permitiu que lágrimas chegassem a superfície.

            A mão girou a chave na ignição e deu partida no motor. Arrancando de volta para casa.

            Cada vez que ele ia embora, aquela estranha e sorrateira dor tornava-se maior.