El lecho estaba frío cuando Bernadette abrió los ojos. El cuerpo de Silas ya no estaba a su lado, ni su calor, ni su respiración. Nada.
No había dormido bien. Se obligó a cerrar los ojos tras la marcha de su esposo, pero las imágenes del acto se repetían sin descanso: su cuerpo expuesto, el dolor punzante, la presión de complacer sin poder emitir sonido alguno. La impotencia de no poder llorar con voz. Y lo peor, la mirada de él: confundida, molesta, decepcionada. El murmullo final, ese "inténtalo" que no pudo obedecer. Su garganta seguía ardiendo, no por el uso, sino por la frustración de su inutilidad.
El corazón aún latía rápido, pero una parte agradecía la soledad, un alivio amargo donde nadie podía exigir un sonido que no existía. Intentar dormir fue una orden autoimpuesta, un esfu
