Lucien jamás había tenido una noche tan larga. Ni siquiera en los días amargos que sucedieron a la separación temporal de Amélie, poco después de su boda. Aquellos fueron meses de distancia, orgullo herido y silencio; pero nada se comparaba con el infierno de haber sido traicionado. Nada se parecía a la punzada lenta y ardiente que ahora lo mantenía despierto, prisionero de su propia casa, de su nombre, de su pecho abierto como una herida expuesta al frío.
La noche en la casa de los D’Artois en Évreux era un velo de sombras, el viento aullando contra las ventanas, las chimeneas apagadas exhalando un frío que mordía la piel.
La traición de Amélie, revelada en la plaza, lo desgarraba, cada latido un filo en su pecho.
Se levantó del borde de la cama sin haber dormido un minuto. Las sában
