A brisa fria que soprava da superfície espelhada do lago trazia consigo o aroma característico de lenha queimada, terra molhada e a umidade densa das montanhas ao redor.
A luz suave do meio da manhã atravessava as grandes rosáceas de vidro da mansão principal, filtrando-se em feixes dourados sobre o soalho de madeira antiga.
O silêncio no quarto espaçoso era interrompido apenas pelo tique-taque ritmado do relógio de parede e pela respiração pausada do idoso sentado na poltrona estofada perto da janela.
Louis Sadraque passou toda a manhã ao lado do pai. Seus olhos, sempre tão firmes e analíticos no mundo do mercado de artes, ali transpareciam uma ternura contida, quase dolorosa.
Ele observava as mãos trêmulas do velho senhor, mãos que um dia esculpiram painéis e molduras históricas c
