O relógio de parede marcava o compasso de um tempo que parecia desacelerar a cada respiração.
A luz amarelada que entrava pelas frestas das janelas altas cortava a poeira suspensa no ar, criando feixes luminosos sobre as superfícies cobertas de pó.
Dentro daquela oficina antiga, o cheiro característico de resina, verniz e terra molhada tomava conta de tudo.
Mérode estendeu os braços e entregou a ela as pastas amareladas, cheias de documentos antigos, relatórios esquecidos e folhas desgastadas nas pontas.
Aquele amontoado de papéis continha os registros do homem misterioso, o mesmo artesão que, anos atrás, havia trabalhado a estrutura daquela peça histórica.
Yves pegou o maço de folhas com todo o cuidado, quase temendo que o papel se desfaça entre seus dedos.
Seus olhos correram
