Casa del Amor

Chapitre 1

Chapitre 1

«On est déjà venus par là, n’est-ce pas ma grenouille ?»

Mary Lester tapota de la main le volant de la vaillante petite Twingo qui allait bon train sur la route de Saint-Nazaire, traversant les friches industrielles subsistant en bord de Loire.

Le grand pont apparut dans le lointain, mince et sinueux comme un ruban de paquet cadeau géant, abandonné au dessus du large estuaire.

Vu de loin, on se demandait comment les voitures pouvaient rouler là-dessus, mais au fur et à mesure qu’on s’en rapprochait, on se rendait compte que c’était une véritable autoroute qui enjambait les flots jaunes de la Loire.

Elle eut juste le temps d’apercevoir, en contrebas sur la droite, le taudis où avait vécu le sinistre Armanjéo, l’assassin du juge Ménaudoux.

Le lierre avait encore gagné et son épais manteau vert couvrait maintenant presque toute la toiture de fibro-ciment.

Elle frémit en repensant à Armanjéo, la brute intégrale, qui avait pulvérisé une voiture de police à la hache avant qu’elle ne lui vide le chargeur de son revolver dans les jambes pour réussir enfin à l’arrêter.

Où était-il maintenant ? Il devait avoir fini son temps de prison et, bien qu’il n’y eut que peu de chances pour qu’elle se retrouve nez à nez avec lui, le savoir dans la nature lui donnait des petits picotements le long de la colonne vertébrale.

La pente était raide, elle dut descendre une vitesse pour arriver au premier portique qui pointait vers le ciel tout au sommet de l’ouvrage d’art. La petite voiture hoquetait, semblant trouver la pente particulièrement ardue, si bien que Mary dut rétrograder une nouvelle fois avant d’atteindre le sommet du pont.

— Ben dis donc ma vieille, on n’a plus ses roues de vingt ans !

Il lui arrivait ainsi de parler à sa voiture lorsqu’elle voyageait seule. La petite voiture offerte «spontanément» par la marine nationale après la destruction de son Austin par les commandos de marine lui avait fait un long usage.

Elle reprenait de la vitesse en entamant la descente qui la mènerait de l’autre côté de la Loire et Mary continua de l’encourager :

— C’est bien, ma grenouille, c’est bien !

Et elle songea que jamais la grenouille, comme elle disait, ne l’avait laissée en panne. Toujours pleine de bonne volonté malgré plus de deux cents mille kilomètres au compteur. Il faudrait pourtant, un de ces jours, songer à lui trouver une remplaçante car les voitures, même de bonne volonté, ne sont pas éternelles.

Mary n’était pas pressée. Tant que la «grenouille» roulerait sans avatars, elle la conserverait. Il s’était noué entre elle et son véhicule un curieux lien affectif que la plupart des gens auraient trouvé ridicule. (Comme ils auraient trouvé ridicule de l’entendre lui parler) Mais c’était ainsi. Elle avait l’âme conservatrice et il en était de même avec de vieux vêtements qu’elle avait trouvés confortables et qu’elle hésitait à jeter.

Tant que ça roulerait…

Du haut du pont on avait une vue aérienne de l’estuaire qu’on avait l’impression de survoler, si bien que les montagnes de sable entassées par les gravières de Loire sur les berges ne paraissaient pas plus grosses que les pâtés que font les petits enfants sur les plages en été.

Vers le sud, le marais breton s’étendait à perte de vue, gris et vert, avec des coulées d’eau qui brillaient au soleil. Car il faisait soleil. Contrairement à la dernière fois où elle était arrivée à Saint-Nazaire avec sa Twingo toute neuve, sous un déluge invraisemblable.

Pourquoi appelait-on «Marais Breton» ces terres qui, géographiquement parlant, étaient plus vendéennes que bretonnes ? Marais, d’accord, l’eau semblait sourdre de toute part et, avant que cette route qui filait tout droit vers l’horizon eut été tracée, il devait être périlleux de s’aventurer dans ce paysage.

Les armées républicaines, au temps de la chouannerie en avaient su quelque chose et s’en étaient vengées avec une férocité sans nom. Mais Breton… Pourquoi Breton ? Qu’avait-il de Breton, ce marais ?

Dans leur volonté de retrouver la Bretagne de leurs ancêtres et ses cinq départements, les bretons seraient-ils tentés d’annexer également le sud de la Loire ?

La bonne question, dont Mary Lester ignorait la réponse. Elle n’était pas tenue d’élucider ce mystère et le temps des guerres de conquête n’était plus au goût du jour.

La veille, le commissaire Fabien l’avait convoquée dans son bureau et, après les civilités d’usage, l’avait contemplée sans mot dire, un demi sourire aux lèvres.

Elle lui avait rendu son regard ironique :

— Sur quel coup tordu projetez vous de m’expédier cette fois, Monsieur ?

Le commissaire n’avait pu retenir un petit mouvement de tête en arrière accompagné d’un pincement des lèvres et Mary, très contente d’elle-même avait pensé : «Touché, monsieur le commissaire !»

Il avait protesté :

— Qu’est-ce qui vous laisse à penser qu’il s’agit d’un coup tordu ?

Elle lui avait montré son auriculaire ostensiblement braqué vers son oreille :

— Mon petit doigt. Quand vous me convoquez comme ça, au débotté, c’est qu’il y a anguille sous roche.

Comme il ne pipait mot, se contentant de la regarder en souriant, elle avait demandé :

— Alors, où est-ce que ça se passe ?

Le commissaire Fabien avait essayé de reprendre la main :

— Devinez !

Elle répondu d’un ton badin :

— Je préfère l’entendre de votre bouche, patron.

Content de sa petite victoire, le divisionnaire Fabien avait croisé les doigts sur sa petite brioche et avait incliné la tête en fermant à moitié l’œil gauche, un tic qu’il avait conservé de l’époque où il avait en permanence une Benson à bout liège entre les dents. Une sérieuse alerte de santé l’avant contraint à renoncer aux délices du tabac, mais aux mouvements nerveux de ses doigts cherchant quelque chose à serrer, on devinait qu’il s’en faudrait de peu pour qu’il replonge.

— Ah ah, on ne se mouille pas, capitaine. Pas envie de parier, cette fois ?

Elle avait répondu vertueusement :

— Il ne faut jamais parier avec ses supérieurs, Monsieur, quand ils perdent, ça les met de mauvaise humeur.

— Cette fois, dit le commissaire avec assurance, je ne risque rien.

Mary avait fait la moue :

— Alors ce n’est pas un marché honnête et ça m’étonne de vous, patron. Mon père prétend qu’il a connu, lorsqu’il faisait son service militaire, un officier qui affirmait : «Je ne parie que quand je suis sûr de gagner. Quand je ne suis pas sûr, je donne ma parole d’honneur».

— Belle mentalité, fit Fabien amusé.

Et Mary précisa :

— Ce n’était qu’une boutade.

— Allez savoir, avec les militaires, soupira Fabien. Puis il avait laissé tomber :

— La Vendée.

Mary ne répondant pas, il précisa :

— L’île de Noirmoutier, pour être exact…

Elle demanda :

— Et que se passe-t-il sur l’île de Noirmoutier ?

— Un empoisonnement…

— Mortel ?

— Qui aurait pu l’être…

— Quelqu’un d’important ?

— Si on veut.

Il soupira :

— La dame de compagnie de la belle-mère d’un notable.

— Holà ! fit-elle.

— Ça vous effraye ?

— Oui. Les cinglés qui tuent de cette manière m’effrayent. Un coup de flingue, de hache ou de binette sous le choc d’une déception, d’une colère, d’une passion trahie je peux comprendre, mais verser jour après jour du poison dans la soupe d’un proche et le regarder crever à petit feu, ça c’est vraiment horrible.

— Ouais, dit le commissaire.

Pensait-il à son épouse qui l’accablait de granules, pilules, potions en pensant à ça ? Elle se garderait bien de poser la question.

— Et qu’est-ce qui vous amène à m’expédier en Vendée pour ça ?

— Vos mauvaises relations…

Mary Lester réprima un sourire, elle allait pouvoir contrarier son supérieur.

— Je suppose que vous voulez parler du conseiller Mervent…

Le visage de Fabien se rembrunit.

— En effet.

Elle ironisa :

— Il serait ravi d’apprendre que vous le classez dans les «mauvaises relations». C’est le chef de cabinet et le premier conseiller du ministre de l’Intérieur, tout de même !

Cette fois Fabien ne rigolait plus du tout. Ce Mervent était un intrigant, mais on le disait très influent auprès d’un ministre de l’Intérieur qui se voulait efficace sans avoir la moindre compétence pour l’être. (Mervent, pour tout dire, n’en avait guère plus).

Mary enfonça le clou :

— Figurez-vous qu’il m’a téléphoné juste avant que j’arrive au commissariat.

Fabien balbutia :

— Parce qu’il a…

— Mon numéro de portable ? Mais oui ! D’ailleurs moi aussi j’ai le sien. Il me téléphone de temps en temps.

— Il vous…

— Il me téléphone, oui.

— Mais pourquoi ?

— Pour me demander, quand ses compétences faiblissent, mon avis sur tel ou tel problème de police.

Elle ajouta négligemment :

— Nous avons gardé d’excellentes relations.

Fabien persifla :

— En somme vous voilà conseillère du conseiller !

Elle minimisa son rôle :

— Faut pas exagérer, patron, il me demande juste quelques petits tuyaux.

— Vous saviez donc que vous deviez aller à Noirmoutier ?

Elle prit son air le plus candide et laissa tomber : «oui».

Le commissaire Fabien parut fâché :

— Et vous me laissez exposer des choses que vous connaissez mieux que moi !

— Oui, mais comme je suis honnête, je n’ai pas parié !

Fabien grommela :

— Il n’aurait plus manqué que ça !

— J’aurais pu, ajouta-t-elle, gager quelque chose de gros… Un dîner à Rosmadec, par exemple.

Le commissaire était toujours débiteur de ce dîner qu’il avait avait promis à Mary dans un moment d’euphorie à la fin d’un repas mémorable au café du port à l’Île-Tudy. C’était devenu l’Arlésienne, le commissaire redoutait que sa moitié apprenne qu’il invitait son enquêtrice préférée dans ce haut lieu de la gastronomie bretonne.

Et, lorsqu’elle voulait taquiner le patron, elle n’avait qu’à prononcer ce nom : «Rosmadec» pour le plonger dans l’embarras.

Et là, il était plus qu’embarrassé. Il fit mine de ne pas entendre et graillonna à deux ou trois reprises : «hum… hum…». Puis il demanda :

— Je suppose que vous acceptez cette mission ?

Elle assura :

— Je suis à vos ordres, patron.

Il persifla :

— Rien ne me dit que s’il s’était agi d’une enquête en banlieue au mois de novembre, vous auriez manifesté la même docilité.

— Ce n’est pas pareil, assura-t-elle, je n’ai aucune compétence pour aller me fourrer dans des zones de non droit… Tandis que dans une île… au bord de la mer… Au mois de septembre…

Fabien avait bougonné :

— Non droit… Non droit… Qu’est-ce que ça veut dire, non droit ?

— Vous le savez aussi bien que moi !

Ce qu’elle pouvait l’agacer !

— Bien, vous partez quand ?

— Demain matin.

Il soupira :

— Je n’ai malheureusement pas d’éléments à vous donner…

Elle se leva :

— Ce n’est pas grave, patron, Ludo m’a téléphoné pour m’expliquer en gros ce dont il s’agissait.

Fabien avait une nouvelle fois froncé les sourcils :

— Ludo ?

— Oui, Le conseiller Ludovic Mervent si vous préférez.

Le visage du patron s’était soudain empourpré, mais l’explosion qu’elle attendait ne vint pas. Elle admira in petto : «Quel self contrôle !»

Néanmoins sa voix était pleine de colère contenue. Il articula :

— Je ne préfère pas ! Ça y est, vous en êtes à vous appeler par vos prénoms à présent ?

Elle leva les mains comme pour s’excuser :

— C’est lui qui a commencé, depuis quelques temps il m’appelle Mary, alors…

— Alors vous l’appelez Ludo ?

— Ben oui !

— Et moi alors, vous m’appelez comment ?

— Eh bien… Patron.

— Oui, mais quand je ne suis pas là.

— Quand vous n’êtes pas là je ne vous appelle pas, dit-elle avec une fausse candeur.

Le commissaire respira fort et dit, presque trop calmement :

— Je veux dire en mon absence, quand vous parlez de moi avec ce grand dépendeur d’andouilles de Fortin, vous m’appelez comment ? Lulu ?

Elle faillit pouffer :

— Oh, patron !

— Pourquoi pas ? Je vous appelle bien Mary, moi aussi !

Elle réfléchit et dit :

— C’est une idée… Je n’y avais jamais pensé, mais puisque vous me le suggérez… Quoique… Ça ferait un peu familier tout de même. Vous voyez ça, si vous m’invitez à Rosmadec avec madame Fabien et que je laisse tomber : «Lulu, vous ne voulez pas me passer la moutarde ?»

Cette perspective sembla fâcher le commissaire Fabien si bien qu’il parut une nouvelle fois sur le point d’exploser.

— Pff ! fit-il exaspéré. Fichez moi le camp !

Elle se leva, gagna la porte et, la main sur la poignée elle tenta de le rassurer :

— Je plaisantais, patron.

— Humph ! fit Fabien qui n’en était pas tout à fait persuadé. Enfin, tenez moi au courant, capitaine Lester ! Je suppose que vous ne manquerez pas de faire appel aux service du lieutenant Fortin ?

— Si besoin est, patron, cependant je ne crois pas avoir à le déranger.

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— C’est une affaire d’empoisonnement, patron, donc à priori un crime de femme… si toutefois il y a crime, bien entendu.

— Bien entendu, fit Fabien en écho. Il n’y a d’ailleurs pas eu crime, puisque la victime n’est pas morte.

Elle suggéra :

— Ça sera peut-être pour la prochaine fois.

— C’est ça, avait ricané Fabien, le criminel attend que la célèbre enquêtrice Mary Lester soit sur place pour passer aux choses sérieuses.

Il redit, mais moins agressivement :

— Fichez moi le camp, jeune fille !

Elle avait fermé doucement la porte en riant et filé venelle du Pain-Cuit préparer ses bagages.