Desejo á Flor Da Pele

CAPÍTULO 12

A chuva começou fina, quase tímida, como se Santa Marina também tivesse medo de tocar no que estava exposto.

Isadora observava as gotas escorrendo pelo vidro da janela, o corpo envolto em um silêncio inquieto.

A casa parecia diferente da luz cinzenta do dia menos acolhedora, mais honesta.

Ali, tudo parecia carregar história demais.

— Você não dormiu direito. — Caio disse atrás dela.

Ela não se virou.

— Nem você.

Ele se aproximou devagar, como fazia quando sabia que qualquer movimento brusco poderia quebrar algo invisível.

Parou a poucos centímetros, respeitando o espaço que ela ainda precisava para organizar pensamentos e memórias.

— Aquele olhar — Isadora murmurou.

— O seu. Ele me seguiu a noite inteira.

— Porque eu estava lembrando. — ele respondeu. — E lembrar dói.

Ela se virou então, apoiando as costas na janela.

— Do quê?

Caio respirou fundo, como quem decide arrancar um curativo antigo.

— Do dia em que tudo queimou.

O nome não foi dito, mas o peso dele caiu entre os dois.

— Eu vi o primeiro fogo. — ele continuou.

— Estava no porto quando senti o cheiro.

Corri, mas já era tarde demais. A casa a voz falhou por um segundo já estava perdida.

Isadora sentiu o peito apertar.

— Eu lembro da fumaça. Lembro da sirene. Mas minha mente apagou o resto.

— Porque foi assim que você sobreviveu.

— Caio disse. — Eu não tive essa opção.

Ele passou a mão pelos cabelos, inquieto.

— Quando encontrei seu pai — a frase morreu antes de terminar.

Isadora fechou os olhos.

— Ele tentou parar alguém. — Caio continuou, a voz baixa, crua.

— E eu cheguei tarde demais.

O silêncio se estendeu, pesado como chumbo.

— Você carrega isso sozinho desde então. — ela disse, com suavidade.

— Como se a culpa fosse sua.

— Porque eu estava lá. — ele respondeu.

— E porque eu sobrevivi.

Isadora deu um passo à frente e pousou a mão no braço dele. O toque foi leve, mas firme.

— Sobreviver não é culpa, Caio. É ferida.

Ele a encarou, o olhar nu, desarmado.

— Você não sabe quantas vezes eu tentei apagar aquela noite da minha cabeça e falhei.

— Porque ela ainda sangra. — Isadora sussurrou.

A mão dela subiu até o peito dele, sentindo a rigidez sob a camisa.

— Aqui também tem feridas.

Caio fechou os olhos quando sentiu o toque.

Não por prazer mas porque aquilo o desmontava.

— Eu me tornei o que me tornei para não sentir. — confessou.

— Poder, controle era a única forma de manter tudo sob rédeas.

— E eu? — ela perguntou.

— Eu faço você sentir.

Ele abriu os olhos, presos nos dela.

— Você sempre fez.

Isadora se aproximou mais, encostando a testa na dele.

— Então não foge dessas memórias. Elas fazem parte de quem somos.

— Elas podem nos destruir.

— Ou nos libertar. — corrigiu.

Caio segurou o rosto dela com cuidado incomum para alguém tão acostumado à dureza.

— Quando olho pra você, vejo a garota que eu não consegui salvar daquele dia e a mulher que ainda posso proteger agora.

O coração dela bateu forte.

— Eu não quero mais ser protegida pelo silêncio. — ela disse.

— Quero a verdade. Mesmo que doa.

Ele assentiu lentamente.

— Então você precisa saber: Henrique não agiu sozinho naquela noite.

Isadora sentiu um arrepio.

— O fogo foi só uma parte. — Caio continuou.

— O que veio depois foi pior.

Antes que pudesse explicar mais, o som de um trovão ecoou ao longe.

A chuva se intensificou, batendo contra o telhado como dedos impacientes.

Isadora encostou-se nele, buscando abrigo não da chuva mas das memórias que começavam a emergir.

— Eu sinto como se algo estivesse despertando dentro de mim. — ela confessou.

— Lembranças, sensações estranhas.

Como se meu corpo soubesse antes da minha mente.

Caio a envolveu em um abraço firme, protetor.

— Feridas antigas costumam avisar quando a verdade se aproxima.

Ela respirou fundo, sentindo o cheiro dele, o calor, a segurança imperfeita, mas real.

— Então não me solta quando doer.

— Não vou. — ele prometeu, a voz baixa, carregada.

— Mesmo que eu sangre junto.

Lá fora, a chuva lavava a cidade.

Mas algumas marcas não saem com água.

Algumas memórias precisam ser enfrentadas.

E algumas feridas ainda vão abrir antes de cicatrizar.