Lui Ou L'enfer

Marchandise précieuse

Adrian Ricci

— C’est elle, souffla-t-il, glissant la photo sur la table en bois massif.

Je levai à peine les yeux de mon verre de whisky. La glace cliquetait contre le cristal, presque en rythme avec la musique feutrée qui remplissait le bar privé.

— Alia. Vingt-et-un ans. Belle comme un péché, docile en apparence, mais avec du feu sous la peau. Elle vaut largement son prix, crois-moi.

Je pris la photo du bout des doigts. Le cliché n’avait rien d’un portrait officiel. Une photo volée. Peut-être même un zoom depuis un téléphone. Elle marchait dans une rue, les cheveux attachés à la va-vite, un sac en bandoulière. Pas maquillée, pas posée. Naturelle.

Et pourtant, belle comme une obsession.

Je fis tourner mon verre entre mes doigts, la mâchoire serrée. Je n’aimais pas ça. Vendre des armes, blanchir de l’argent, contrôler un réseau : c’était une chose. Mais acheter une femme ? Ce n’était pas ma manière de faire.

Et pourtant… quelque chose dans ce visage attira mon regard. Un mélange d’innocence et de défi. Un regard qui disait "Je ne me rends pas facilement."

— Et tu me la vends… pourquoi ? demandai-je enfin, d’un ton sec.

Il ricana. Ce genre de rire qui annonce la lâcheté.

— J’ai essayé de l’avoir. Plusieurs fois. Poliment, puis avec plus d’insistance. Mais elle m’a recalé. Une petite idiote qui croit valoir mieux que moi. Alors j’ai décidé qu’elle paierait. Et je savais que tu étais intéressé par du "sang neuf".

Je le regardai en silence.

— Elle est jolie. Trop jolie. C’est une faiblesse chez toi, non ? Les filles fragiles avec du caractère. Je me suis dit… elle t’irait bien.

Je fixai la photo une dernière fois. Mon instinct me criait de refuser. Mais mon esprit, lui, était curieux. Qui était-elle ? Pourquoi ce regard ? Pourquoi ce connard voulait-il me l’offrir si facilement ?

Il y avait anguille sous roche. Et moi, je détestais les surprises.

— Si elle me cause des problèmes, tu paieras les conséquences, dis-je froidement.

— Elle ne parlera pas. Et même si elle le fait, qui va la croire ? C’est juste une fille paumée avec une mère malade, aucun réseau, aucun ami influent. Elle ne compte pour personne.

Cette phrase fit tilter quelque chose en moi.

— Et sa mère ?

— Elle a une petite boutique. Elles vivent modestement. Mais la gamine, elle mérite mieux. Elle mérite… d’être dressée.

Je me contentai de le fixer, sans broncher. Mes doigts se resserrèrent autour du verre. Je n’avais jamais aimé les hommes qui parlaient des femmes comme d’un bien. Encore moins quand il s’agissait de celle-là.

Je pris la photo, la glissai dans ma veste, puis me levai calmement.

— Tu sauras quand je l’aurai, dis-je simplement.

Il ne répondit pas. Il savait que la discussion était close.

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Le trajet jusqu’à ma voiture se fit en silence. Mon chauffeur n’osa pas poser de questions. Il connaissait ce regard. Celui que je n’avais que quand je sentais qu’une tempête approchait.

Je m’enfonçai dans le cuir du siège, les yeux rivés sur l’obscurité derrière la vitre.

Alia. Un prénom doux. Une photo floue. Et déjà, une obsession qui grandissait dans ma tête.

Je ne savais pas encore pourquoi je l’avais prise. Pourquoi j’avais accepté ce "cadeau" empoisonné. Peut-être par curiosité. Peut-être parce que quelque chose me disait que cette fille allait changer les règles du jeu.

Et dans mon monde, on ne change pas les règles sans y laisser des plumes.

Le moteur ronronnait sous mes pieds, mais mon esprit était ailleurs. J'avais l'habitude d’acheter, de négocier, de menacer, de punir. Mais là, ce n’était pas qu’une affaire. C’était une inconnue. Et les inconnues, je les détestais.

— On va à l'entrepôt ? demanda Luca, mon chauffeur et garde du corps.

— Oui. Que tout soit prêt quand on arrive.

Il hocha la tête sans rien ajouter.

Luca me connaissait depuis des années. Il savait qu’il valait mieux se taire quand je cogitais. Et ce soir, ma tête tournait plus vite qu’une machine à laver pleine de sang.

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Le lieu était bien gardé, comme toujours. Trois hommes armés à l’entrée, quatre autres sur le toit. Une routine. La sécurité, c’est ce qui te permet de dormir — si tu dors encore.

On descendit de la voiture. Mes pas résonnaient sur le béton. Une lumière blanche éclairait l’intérieur de l’entrepôt, grand, vide, glacial.

— Tout est prêt, patron, annonça l’un de mes hommes, Matteo, en me tendant une tablette.

— Quantité ? ai-je demandé, sans émotion.

— Trente kilos. Marchandise pure. Colombie.

Je jetai un œil aux chiffres, aux photos. La cargaison était conforme. L’argent avait déjà été transféré. Tout roulait.

Mais je n’étais pas vraiment là.

Je lisais les données mécaniquement, mais mon esprit revenait encore et encore à cette photo d’Alia. Ce regard à la fois perdu et déterminé. Cette façon qu’elle avait de marcher, comme si le monde la pesait mais qu’elle refusait de plier.

— Et les armes ? demandai-je d’un ton sec.

— En route. Une heure de retard.

Je serrai la mâchoire.

— Si elles n’arrivent pas dans les trente prochaines minutes, vous saurez ce que ça coûte.

Matteo pâlit. Il savait que je ne parlais jamais pour rien dire. Ici, les retards se payaient en sang.

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Je montai dans mon bureau, au deuxième étage de l’entrepôt. Une salle vitrée surplombait l’ensemble. J’aimais voir ce que je contrôlais. Le pouvoir, c’est visuel.

Je m’assis, allumai mon cigare, et sortis la photo de ma veste.

Alia.

Elle ne savait rien encore. Elle ignorait tout du monde dans lequel elle allait tomber. Mais moi, je la voyais déjà dans mon univers. Et plus je la regardais, moins j’avais envie de la voir comme une simple marchandise.

Un coup sec à la porte me tira de mes pensées.

— Entrez, grognai-je.

C’était Lorenzo, l’un de mes hommes de confiance.

— L’autre con... celui qui te l’a vendue, il s’appelle comment déjà ?

Je haussai un sourcil.

— Renzo.

Lorenzo hocha la tête.

— Ce type est surveillé. Il a des contacts avec les Russes. Il a peut-être voulu t’entuber.

Je souris.

— Alors je vais devoir lui rappeler à qui on vend, et surtout à qui on ne vend pas n’importe quoi.

Mon regard se durcit. Le calme revint.

Je m'étais fait un nom dans cette ville non pas par les cris ou la peur. Mais par la précision, la stratégie, la maîtrise. Rien ne m’échappait.

Et maintenant, j’avais un nouveau mystère à résoudre. Une fille trop belle pour être honnête. Trop fière pour plier. Trop dangereuse pour être ignorée.

Je rangeai la photo dans ma veste.

Il était temps de mettre le plan en marche.