BLAKE ASHFORD
(19 AÑOS)
Me doy cuenta desde la puerta: Harris me está taladrando con esa cara de marido que huele algo y no sabe dónde está el cadáver. Sonríe para la clase, pero la mandíbula le brinca. Yo me siento en primera fila, abro mi cuaderno y lo miro apenas lo justo, como quien saluda a un guardia del museo. Si quiere encontrar grietas, tendrá que lamer pared lisa.
Dejo que el día pase con mi máscara impecable y, cuando toca, escribo a Lane. Nada de indirectas baratas. Asunto académico, quince minutos, café a dos calles. Responde: “De acuerdo”. Perfecto.
Entro al café cinco minutos tarde, a propósito. Ella ya está. Blusa blanca demasiado ajustada, americana oscura, ese recogido de cabello que dice “soy formal” y esos labios pintados que dicen lo contrario. Me ve y carraspea.
