BLAKE ASHFORD
Nueva York siempre huele igual de noche: a gasolina, lluvia sucia y cigarrillos baratos.
El ruido de los taxis me devuelve al presente.
Camino rápido, el aire frío corta el rostro, pero me ayuda a pensar.
A enfriar lo que Gigi encendió.
Peter me espera en su oficina del Soho, el único lugar donde se siente cómodo mezclando negocios sucios con confidencias. Es casi medianoche y la calle está vacía, salvo por un mendigo y un par de luces parpadeando al final de la cuadra. El guardia del edificio me abre sin preguntar. Ya sabe quién soy.
Subo los tres pisos a pie. Prefiero no usar el ascensor cuando tengo la cabeza tan jodida. Me mantiene alerta.
Peter está sentado en el sillón de cuero, con una copa en la mano y ojeras que parecen tatuadas. Siempre se ve como si hubiera
