Más brillante que una estrella

Capitulo 6

Con todo esto, había sido una semana deprimente. Ray Hardesty, el antiguo defensa final 8 de los Stars, que Dan había despedido a principios de agosto, había conducido borracho una vez más y se había estrellado contra un muro en el Calumet Expressway. Había muerto al instante, junto con la chica de dieciocho años que lo acompañaba. En el entierro, cuando Dan había observado las caras de los padres de Ray, se volvió a preguntar si hubiera podido hacer algo más. Racionalmente, sabía que no, pero era una tragedia de todos modos.

Lo único bueno de la semana había ocurrido en una guardería del DuPage County donde había ido a filmar un anuncio sobre los servicios públicos para United Way. Cuando había entrado por la puerta, lo primero que advirtió fue a un duendecillo pelirrojo, era la maestra leyendo un cuento en el suelo a un grupo de niños de cuatro años. Algo en su interior se había vuelto suave y cálido mientras estudiaba su nariz pecosa y las manchas de pintura verde de dedos en sus pantalones.

Cuando el rodaje terminó, la invitó a tomar una taza de café. Su nombre era Sharon Anderson y era callada y tímida, un bienvenido contraste con todas las mujeres de ojos atrevidos a las que estaba acostumbrado. Aunque era demasiado pronto para asegurarlo, se dijo que podía haber encontrado la mujer sencilla que buscaba para ser la madre de sus hijos. Pero el fulgor residual de su salida con Sharon se había desvanecido el día del partido contra los Jets y continuó furioso por haber perdido mientras realizaba las tareas de después del partido. No fue hasta que estuvo esperando en la pista de despegue para subir al vuelo charter que los devolvería a O'Hare que estalló.

-¡Hija de puta!

Se giró abruptamente y se tropezó con Ronald McDermitt, al golpearlo hizo que cayera sin querer el libro que llevaba. Era lo que se merecía el niñato, pensó Dan insensiblemente, por haber nacido así de enclenque. Aunque Ronald medía uno ochenta y no era feo, lo consideraba demasiado limpio, educado y joven para dirigir a los Chicago Stars.

En todos los equipos profesionales el presidente era el que se encargaba de todo, desde los traslados, a la contratación de vehículos, así que Dan en teoría, trabajaba para Ronald. Pero Ronald estaba tan intimidado por él que su autoridad era puramente simbólica.

El gerente recogió su libro y lo miró con expresión cautelosa que volvió loco a Dan. —Lo siento, Entrenador.

—Yo tropecé contigo, por Cristo bendito.

—Sí, bueno.

Dan puso bruscamente su maletín de viaje en los brazos de Ronald. —Haz que dejen esto en mi casa. Cogeré un vuelo más tarde. Ronald pareció preocupado. —¿Dónde vas?

—Verás, Ronald. Voy a hacer tu trabajo.

—Lo siento, entrenador, pero no sé que quieres decir.

—Lo que digo es que voy a ir a ver a nuestra nueva dueña y la voy a poner al corriente de algunos hechos sobre la vida en la gran y mala NFL.

Ronald tragó e hizo que su manzana de Adán oscilara de arriba abajo. —Eh, Entrenador, eso no es una buena idea. Ella no parece querer involucrase con el equipo.

—Ahora es solo una mala idea —dijo Dan alargando las palabras y poniéndose en camino— pero yo lo voy a convertir en algo mucho peor.

Pooh se distrajo por un dálmata cuando cruzaban la Quinta Avenida justo a la altura del Metropolitan. Phoebe tiró con fuerza de la correa.

—Vamos, matadora. No tenemos tiempo de coquetear. Viktor nos espera.

—Afortunado Víktor —contestó el dueño del dálmata con una amplia sonrisa abordando a Phoebe y Pooh desde la acera.

Phoebe le echó una mirada a través de sus gafas de sol Annie Sullivan y vio que era un inofensivo yuppie. El recorrió con la mirada su vestido ceñido de color verde limón y sus ojos se detuvieron abruptamente en el escote entrecruzado del corpiño abierto. Se le abrió la boca.

—¿Oye? ¿No eres Madonna?

—No esta semana.

Phoebe cruzó. Una vez que alcanzó la acera opuesta, se quitó las gafas de sol para que nadie cometiera ese error otra vez. Señor… Madonna, qué barbaridad. Un día de estos, tenía que empezar a vestirse respetablemente.

Pero su amiga Simone, que había diseñado ese vestido, iba a estar en la fiesta a la que la llevaba Viktor esa noche y Phoebe quería animarla.

Pooh y ella dejaron atrás la Quinta Avenida y alcanzaron las calles superiores a la dieciocho, mucho más tranquilas. Unos pendientes de aros demasiados grandes golpeaban sus orejas, los brazaletes de oro se agitaban en ambas muñecas, sus sandalias de tacón golpeaban ligeramente la acera y los hombres comenzaron a mirarla mientras pasaba. Sus curvilíneas caderas marcaban un ritmo que parecía tener lenguaje propio: Hot cha cha Hot cha cha Hot hot Cha cha cha cha Era sábado por la noche y los neoyorquinos adinerados ya vestidos para cena y teatro comenzaban a emerger de las casas señoriales de ladrillo y piedra, tan a la moda, que limitaban las calles angostas. Se acercó a Madison Avenue y al edificio de granito gris que le subarrendaba, muy barato, un amigo de Viktor.

Tres días antes, cuándo regresó a la ciudad desde Montauk, se había encontrado docenas de mensajes en el contestador. La mayor parte de ellos de la oficina de los Stars y los ignoró. Ninguno era de Molly diciéndole que había cambiado de idea sobre ir directamente al colegio al terminar el campamento.

Frunció el ceño al recordar sus tensas llamadas telefónicas semanales. No importaba lo que dijera, no daba hecho una grieta en la hostilidad de su hermana.

—Buenas tardes, Señorita Somerville. Hola, Pooh.

—Hola, Tony. —Le dirigió al portero una sonrisa deslumbrante cuando entró en el edificio de apartamentos.

Él tragó saliva, luego rápidamente se bajó para palmear el pompón de Pooh. —Dejé entrar a su invitado como me pidió.

—Gracias. Eres un príncipe —Cruzó el vestíbulo, taconeando sobre el suelo de mármol rosa y oprimió el botón del ascensor.

—No podía creer que fuera tan agradable —dijo el portero desde atrás de ella—. Es como cualquier otra persona.

—Por supuesto que es “como cualquier otra persona”.

—Me hace sentir culpable por todas las cosas que solía llamarle.

Phoebe se erizó mientras seguía a Pooh al ascensor. Siempre le había gustado Tony, pero esto era algo que no podía ignorar. —Deberías sentirte mal. Sólo porque un hombre sea gay no significa que no sea humano ni que no merezca el respeto de los demás.

Tony se alarmó. —¿Es gay?

Las puertas correderas se cerraron.

Ella golpeó con la sandalia el suelo rosa del ascensor. Viktor seguía diciendo que no fuera su defensora, pero la mayoría de la gente que le importaba era homosexual y no podía hacer la vista gorda a la discriminación que sufrían.

47/304 Pensó en Arturo y en todo lo que había hecho por ella. Esos años con él en Sevilla había recorrido un largo camino para volver a tener fe en la bondad de los seres humanos. Recordó su rechoncho cuerpo delante del atril, con una mancha de pintura en su calva cuando él distraídamente frotaba la mano sobre la parte superior de su cabeza mientras la llamaba—: Phoebe, querida 9 , ¿vienes aquí y me dices que opinas?

Arturo había sido un hombre con gracia y elegancia, un aristócrata de la vieja escuela, que con su sentido innato de la privacidad se negaba a dejar conocer al mundo su homosexualidad. Aunque nunca lo habían discutido, sabía que la utilizaba para que la gente pensara que era su amante y ella estaba encantada de poder devolverle, al menos en parte, todo lo que él le había dado. Las puertas del ascensor se abrieron. Cruzó el vestíbulo alfombrado y abrió la puerta mientras Pooh tiraba de la correa, ladrando de excitación.

Inclinándose, le desabrochó la correa. —Prepárate psicológicamente, Viktor. Terminator ataca de nuevo.

Cuando Pooh salió disparada, se metió los dedos en el cabello rubio para ahuecarlo. No se lo había secado después de la ducha, dejando que se rizara naturalmente con el aire y haciéndola parecer junto con el vestido de Simone deliciosamente sexy. Una voz masculina no familiar con arrastrado acento sureño salió de su sala de estar. —¡Baja, chucho! ¡Baja, maldita sea!

Ella jadeó, luego corrió, las suelas de sus sandalias pasaban rápidamente del n***o al blanco en el ajedrezado del suelo mientras se acercaba. Con el pelo alborotado, se detuvo secamente cuando vio a Dan Calebow de pie en medio de su sala de estar. Lo reconoció inmediatamente, aunque sólo había tenido una breve conversación con él en el entierro de su padre. No era el tipo de hombre que se podía olvidar fácilmente y aunque habían pasado seis semanas su cara había surgido en su mente más de una vez.

Rubio, bien parecido y más grande de lo que recordaba, parecía haber nacido para crear problemas. En lugar de unos pantalones de algodón y una camisa, debería llevar un arrugado traje blanco y conducir por alguna carretera del sur en un viejo Cadillac, con latas de cerveza sobre el techo. O permanecer parado sobre el césped delantero de una mansión de antes de la guerra, aullando a la luna, mientras una joven Elizabeth Taylor permanecía dentro, en una cama de latón, esperando que volviera a casa.

Sintió el mismo desasosiego que había experimentado en su primer encuentro. Aunque él no se parecía nada al jugador de fútbol que la había violado tantos años atrás, tenía un miedo muy arraigado a los hombres físicamente poderosos. En el entierro había logrado disimular su intranquilidad con coquetería, una barrera protectora que, años atrás, había desarrollado como si fuera un arte. Pero en el entierro, no habían estado solos.

Pooh, que se tomaba el rechazo como un desafío personal, lo rodeaba, con la lengua fuera y el pompón de su cola marcando el ritmo de una cadencia que decía: amameamameamameamameamame.

Él miró del perro a Phoebe. —Si me orina encima, la asesino.

Phoebe se echó hacia delante para agarrar rápidamente a su mascota. —¿Qué hace aquí? ¿Cómo entró?

Él estudió su cara en vez de sus curvas, lo cual inmediatamente lo distinguió de otros hombres. —El portero es un gran seguidor de los Giants. Es un buen tío.

Seguramente disfrutó con las historias que le conté de mis encuentros con L.T.

Phoebe no tenía ni idea de quién era L.T., pero recordó las frívolas instrucciones que le había dado a Tony cuando sacó a pasear a Pooh. —Espero un invitado —había dicho— le abrirás el apartamento, ¿verdad?

La conversación que acababa de mantener con su portero cobró un sentido totalmente nuevo. —¿Quien es L.T.? —le preguntó, mientras trataba de calmar a Pooh, que luchaba por escapar de sus brazos.

Dan la miró como si acabara de caer del espacio exterior. Metiendo las manos en los bolsillos de sus chinos, le dijo con suavidad:

—Señora, preguntas como esa le traerán un montón de problemas en las reuniones con otros dueños de equipos.

—No voy a asistir a ninguna reunión de dueños de equipos —contestó ella con la suficiente dulzura como para satisfacer una reunión de pesos pesados— así que no será un problema.

—¿Con que esas tenemos? —Su gran sonrisa no llegaba a sus ojos y le produjo un escalofrío—. Le diré señora, que Lawrence Taylor era el capellán del los New York Giants. Un caballero realmente afable que nos dirigía en la oración antes de los partidos. Ella supo que se estaba perdiendo algo, pero no iba a preguntar otra vez.

Su aparición en el apartamento la había sorprendido y quería despacharle tan rápido como fuera posible. —Sr. Calebow, estoy encantada de que me haya dado esta sorpresa, pero me temo que no tengo tiempo para charlar. —No tardaré mucho.

Se dio cuenta de que él no se iba a marchar hasta que hubiera explicado su presencia, así que asumió lo mejor que pudo una pose de estudiado aburrimiento. —Sólo cinco minutos entonces, pero tengo que encerrar antes a mi perrita. —Se dirigió a la cocina para dejar a Pooh. La caniche se mostró muy triste cuando Phoebe se fue.

Cuando regresó con su inoportuna visita, él estaba parado en mitad de la habitación estudiando la moderna decoración. Las sillas endebles, moldeadas como ramitas de metal acompañaban a sofás demasiados grandes tapizados con loneta gris. Las paredes pintadas y el suelo de terrazo enfatizaban la frialdad casi extrema de la habitación. Sus muebles eran más confortables y considerablemente más baratos, pero los tenía todos en un guardamuebles con excepción de la gran pintura que colgaba en la única pared libre de la estancia.

El lánguido desnudo era el primero que Arturo le había pintado, y aunque era muy valioso, nunca se separaría de él. En la pintura aparecía tumbada en una sencilla cama de madera de la casa de campo de Arturo al lado de una ventana, su cabello rubio se derramaba por la almohada mientras contemplaba el techo. El sol moteaba su piel desnuda con la luz que entrando por la ventana se reflejaba sobre la pared blanca de estuco.

No había colgado la pintura en la habitación más pública del apartamento por vanidad, sino porque la luz natural de las ventanas grandes la iluminaba mejor. Este retrato había sido ejecutado de una manera más realista que los posteriores y mirar las suaves curvas de la figura y las ligeras pinceladas le daban un sentido de paz. Una pincelada coral coronaba el montículo de su pecho y un brillante parche amarillo limón iluminaba las delicadas sombras de color de lavanda de su vello púbico como si fueran pálidos hilos tejidos en seda.

Rara vez pensaba en la figura de la pintura como en sí misma, sino como alguien mucho mejor, una mujer a quien no le hubieran robado su sexualidad como a ella.

Dan estaba de espaldas a ella, estudiando abiertamente la pintura y haciéndola consciente de la exactitud con la que se exhibía su cuerpo. Cuando comenzó a girarse, ella se preparó psicológicamente para un comentario soez.

—Realmente bonito. —Él se dirigió a una de las frágiles sillas—. ¿Aguantará esta cosa?

—Si se rompe, le mandaré la factura.

Cuando se sentó, ella vio que él finalmente se fijaba en las sensuales curvas que el vestido de Simone tan manifiestamente exhibía y mentalmente suspiró de alivio. Éste, al menos, era territorio familiar Ella sonrió cruzando los brazos y le dejó mirar hasta hartarse. Años atrás había descubierto que podía controlar las relaciones con hombres heterosexuales mucho mejor jugando a la sirena erótica que a la tímida ingenua. Ser la agresora s****l le daba sutilmente el mando. Era la que marcaba las reglas del juego en lugar del hombre y cuando los rechazaba, asumían que era porque no habían podido competir con los otros hombres de su vida. Ninguno de ellos se daba cuenta de que hubiera algo mal en ella.

Ella comenzó a hablar dando a su voz naturalmente ronca un matiz a lo Kathleen Turner. —¿En qué está pensando Sr. Calebow? Aparte de lo obvio.

—¿Lo obvio?

—El fútbol, por supuesto —contestó inocentemente—. No puedo ni imaginarme que un hombre como usted piense en alguna otra cosa. Lo mismo que mi padre.

—Le podría sorprender lo que piensa un hombre como yo.

Su voz arrastrada y cálida como una noche de verano recorrió su cuerpo, haciendo saltar todas sus campanas de alarma. Ella inmediatamente apoyó la cadera encima de la esquina de una pequeña consola de níquel, haciendo que su falda ceñida subiera más por sus muslos. Dejando colgar una sandalia del dedo del pie, dejó caer la mentira con su voz más sedosa. —Lo siento, Sr. Calebow, pero ya tengo tantos suspensorios colgando de los postes de mi cama que no sé que hacer con ellos.

—¿De veras?

Ella inclinó la cabeza y lo contempló a través del pelo rubio que rozaba la comisura de uno de sus ojos, pose que llevaba años perfeccionando. —Demasiadooos deportistas agotados. Ahora prefiero otro tipo de hombres, los que usan boxers.

—¿Los de Wall Street?

—Del congreso.

Él se rió. —Mucho me temo que mis días más salvajes quedaron atrás.

—Que pena. ¿Una conversión religiosa?

—Nada tan interesante. Se supone que los entrenadores tenemos que adaptarnos a un papel.

—Qué aburrido.

—Y los propietarios de los equipos también.

Ella se apartó de la consola, situándose cuidadosamente para que él pudiera disfrutar de las curvas interiores de sus pechos a través de los cordones dorados del vestido.

—Oh, cariño. ¿Por qué creo que ahora viene el sermón?

—Puede que porque es lo único que se merece.

Ella quiso envolverse en su bata de felpa más vieja y gruesa. En lugar de eso, se lamió el labio con la lengua.

—Los gritos me molestan, así que por favor sea tierno.

Sus ojos se ensombrecieron con aversión. —Señora, no lo merece. Tengo buenas razones para gritar, viendo la manera en que arrastra a la ruina a mi equipo.

—¿Su equipo? Caramba, Sr. Calebow, creía que era mío.

—Ahora mismo, cariño, parece que no es de nadie.

Él se levantó tan abruptamente de la silla que la hizo saltar hacia atrás.

Trató de recobrarse fingiendo que quería sentarse. El ceñido vestido verde limón se subió aún más cuando ella se hundió encima del sofá. Lánguidamente cruzó las piernas, exhibiendo la fina pulsera de oro del tobillo, pero él prestó poca atención. Lo que hizo fue comenzar a pasearse.

—Parece que no tiene ni la más remota idea de los problemas del equipo.

Su padre está muerto, Carl Pogue se ha despedido y el presidente interino es un cero a la izquierda. Tiene a los jugadores sin firmar, las facturas sin pagar, el contrato del estadio listo para ser renovado. De hecho, parece que es la única persona que no sabe que el equipo está al borde del colapso. —No sé nada de fútbol, Sr. Calebow. Tienen suerte de que los deje a su aire. —Tanteó el cordón sobre sus pechos, pero él ni miró.

—¡No se puede dejar a su aire a un equipo de la NFL!

—No veo por qué no.

—Déjeme darle una idea aproximada. Uno de los mejores talentos que tiene es un chico llamado Bobby Tom Denton. Bert le fichó cuando formaba parte del equipo de la universidad de Texas hace tres años y lo hizo porque Bobby Tom tenía potencial para ser uno de los mejores.

—¿Por qué me cuenta esto?

—Porque, Señorita Somerville, Bobby Tom es de Telarosa, Texas, y verse forzado a vivir en el estado de Illinois parte del año va contra su virilidad. Su padre lo sabía, así que se puso a renegociar el contrato de Bobby Tom antes de que el chico comenzase a pensar demasiado en cómo le gustaría vivir en Dallas todo el año. Las negociaciones se completaron poco antes de que Bert muriese.

—Metió los dedos a través de su despeinado pelo rubio—. Ahora mismo posee a Bobby Tom Denton, a un línea ofensiva bastante desagradable llamado Darnell Pruitt y a un línea secundaria al que le encanta obligar a los tíos más impresionantes a ponerse de rodillas. Desafortunadamente, no saca provecho de lo que ha pagado por ninguno de ellos porque no juegan. ¿Y sabe por qué que no juegan? ¡Porque está demasiado ocupada con todos esos tíos de los boxers para firmar su jodido contrato!

Una llamarada ardiente de cólera la atravesó como un relámpago y ella saltó del sofá. —Acabo de tener una revelación muy clarificadora, Sr. Calebow. Acabo de darme cuenta de que Bobby Tom Denton no es la única persona que poseo.

Corríjame si me equivoco, ¿pero no es verdad que también soy su jefa?

—Eso es cierto, señora.

—Entonces, está despedido.

Él la miró durante un largo momento antes de inclinar bruscamente la cabeza. —De acuerdo. —Sin otra palabra, se dirigió a la salida de la habitación.

Tan rápidamente como llegó, su cólera se disipó y la alarma tomó su lugar.

¿Qué había hecho? Incluso un tonto que no tenía ni idea de fútbol sabía que no se debería despedir al entrenador principal. Éste era exactamente el tipo de comportamiento impulsivo del que Viktor siempre la advertía.

Ella oyó sus firmes pisada en el suelo de mármol y salió precipitadamente detrás de él al vestíbulo. —Sr. Calebow, yo… Él se giró hacia ella y su voz arrastrada exudó veneno. —Mis cinco minutos terminaron, señora.

—Pero es que yo… —Fue usted quien puso el límite de tiempo.

Al mismo tiempo que cogía el picaporte, una llave penetró en el cerrojo y la puerta se abrió para revelar a Viktor de pie al otro lado. Tenía puesta una camiseta negra de seda con pantalones de camuflaje, tirantes naranjas de cuero y botas de motociclista. Su pelo oscuro caía liso y pesado sobre sus hombros y llevaba una bolsa de papel en sus manos. Era guapo y seguro y ella no pudo recordar cuándo había estado tan contenta de ver a alguien.

Durante unos segundos, sus ojos parecieron tomar nota de su expresión frenética y de la mirada enfadada de Dan Calebow. Les dirigió a ambos su gran sonrisa.

—¡Una fiesta! Traje pasteles de arroz y col kimchi, Phoebe, junto con chapch'ae y pulgogi para mí. Ya sabes lo mala que será la comida esta noche, así que pensé que deberíamos comer antes de ir. ¿Le gusta la comida coreana, entrenador Calebow?

—No creo que la haya comido nunca. Ahora, si me excusáis… Viktor, con más coraje que la mayoría de hombres que se ponía delante de Dan le dijo:

—Por favor. Realmente debo insistir. Tenemos el mejor restaurante coreano de Nueva York a apenas tres manzanas de aquí. —Extendió su brazo para darle la mano—. Soy Viktor Szabo. Creo que nos conocimos en ese horrible entierro, pero soy un gran aficionado al fútbol americano. Sin embargo, aún estoy aprendiendo y agradecería la oportunidad de preguntar algunas cosas a un experto. El ataque sorpresa, por ejemplo… ¡Phoebe, tenemos cerveza! Cuando los americanos hablan de fútbol, beben cerveza. Miller, ¿no?

Viktor gradualmente había introducido a Dan unos pasos en el apartamento, pero ahora el entrenador se detuvo, obviamente no se iba a mover más allá. —Gracias por la invitación, Viktor, pero voy a pasar. La Señorita Somerville acaba de despedirme y no estoy de humor para tener compañía.

Viktor se rió mientras dejaba caer la bolsa con comida en los brazos de Phoebe. —Debería empezar a saber cuando se debe hacer caso a Phoebe y cuando se la debe ignorar. Es lo que los americanos llaman… —vaciló, buscando la frase correcta— una cagada.

—¡Viktor!

Él se inclinó hacia adelante y plantó un beso rápido en su frente.

—Dile al entrenador Calebow que no tuviste intención de despedirle.

Ella lo golpeó con orgullo ofendido. —Tuve intención de despedirle.

Viktor chasqueó la lengua. —Ahora dile la verdad.

Ella iba a matarle por esto. Recogiendo los trozos de su dignidad, dijo con suavidad: —Tuve intención de despedirle, pero quizá no debería haberlo hecho.

Lamento mi temperamento explosivo, Sr. Calebow, aunque me provocó.

Considérese readmitido. Él clavó los ojos en ella. Ella le devolvió la mirada, pero los olores de las especias de la comida coreana le cosquilleaban en la nariz y hacían lagrimear los ojos, así que supo que no causaba demasiada impresión.

—El trabajo no me atrae demasiado en este momento —dijo.

Viktor suspiró. —Ya veo que hay que discutir las cosas con calma, lo haremos mientras comemos. Sólo puedo tratar con una persona terca cada vez, Entrenador Calebow. ¿Compartirá la comida con nosotros, verdad?

—No creo.

—Por favor. Por el bien del fútbol. Y del futuro victorioso de los Chicago Stars.

Dan se tomó tiempo antes de asentir abruptamente con la cabeza. —De acuerdo.

Viktor pareció un padre orgulloso, alborotando el pelo de Phoebe y dándole un empujón hacia la cocina. —Haz tu trabajo de mujer. Nosotros los hombres tenemos hambre.

Phoebe abrió la boca para regañarle furiosamente, pero entonces se contuvo y la cerró. No sólo era que Viktor fuera su amigo, sino calaba bien a las personas y tenía que confiar en él. Lo miró de reojo, castigar al entrenador era como tener un swing extra a tiro y nunca tener oportunidad de tirarlo. Cuando los hombres se metieron en la cocina azul y blanca detrás de ella, Pooh se volvió loca, pero como la perra concentró su atención en Viktor en lugar de en el Entrenador, Phoebe no necesitó ir al rescate.

Diez minutos más tarde los tres estaban sentados en las metálicas sillas blancas alrededor de la mesa redonda del pequeño comedor de la cocina. Ella sirvió la comida coreana en platos blancos de porcelana, cada uno de ellos estaba pintada con una carpa estilizada azul marino que era del mismo color que los mantelitos individuales de tela. Sólo el hecho que hubiera dejado la