Lorsqu’Angéla rentra de son après-midi de bridge, il devait être autour de dix-huit heures et la nuit commençait à tomber. Elle ne put accéder à sa rue qui était barrée par un ruban rouge et blanc et surveillée par un gendarme qui en interdisait l’accès. Au loin, tout au bout, tournoyaient plusieurs gyrophares à hauteur de sa propriété. Qu’est-ce qui se passe ? demanda-t-elle, brusquement inquiète, au pandore intransigeant et intraitable. Un incendie, madame, et il est strictement interdit de pénétrer dans la zone. N’écoutant que son appréhension, elle le repoussa violemment et courut vers l’attroupement de véhicules et d’uniformes. C’était effectivement sa maison… Ma voiture, mes robes, mes sacs, mes bijoux, mes manteaux, mes sacs, mes bijoux, ma voiture… ! Ce fut une belle litanie et rit
