Proibida para mim

Capítulo 3.

Chego a minha casa e me encaminho para verificar

Anne. Ela dorme tranquilamente. Beijo-a na testa. Sigo

para o banheiro e tiro minhas roupas. Preciso de um

banho.

Ligo o chuveiro e m*l ele esquenta estou embaixo

dele. Ponho minhas mãos na parede e deixo a água cair

forte nas minhas costas. Ainda perdido em saber o que

me atraiu tanto naquela bela jovem. Conheço e conheci

mulheres muito bonitas, minha esposa é uma delas, mas

nunca me senti tão perdido. Como nenhuma outra

mulher me fez ficar. Mas eu não sou digno dela e mesmo

que eu fosse não devo.

Tenho complicações e cicatrizes demais, quem vêm

acompanhadas de muita obscuridade, muitos erros,

muitos arrependimentos. Qualquer pessoa que se

aproxime de mim, com certeza sai ferida. E aquela jovem

parece ter problema suficiente para si mesma. Possuir

uma cegueira é fácil se comparada à escuridão em

minha alma e as complicações que meu mundo traz.

Comigo nunca haverá luz. Não há dias de sol, ele nunca

brilhará.

Desligo o chuveiro após ensaboar-me e lavar os

cabelos. Pego uma toalha quente no toalheiro, passo

sobre meu corpo rapidamente, envolvendo-a em minha

cintura e sigo para o quarto. Confiro meu relógio e já se

passou uma hora desde que falei com Peter. Verifico o

celular, nenhuma ligação. Vou para a sala e decido me servir de uma dose de

uísque enquanto espero por notícias. Ainda posso sentir

aquele perfume. E aqueles olhos... Nunca mais os

esquecerei. Ando de um lado pro outro na grande sala e

o tempo parece não passar. Nenhuma notícia ainda.

Sirvo-me de mais uma dose.

Tomo quase que em um único gole e começo a

ficar ansioso. Quanto tempo já se passou? Nenhuma

notícia ainda. Será que ela chegou bem? Deveria ter

ficado no Bronx e aguardado notícias de Peter.

Inferno! Estaria mais perto e agora estou em casa,

longe e sem notícias!

Nunca me perdoarei se algo acontecer à ela.

Deveria tê-la levado ao meu flat. Que e******o que eu

sou! Agora estou agoniado e de mãos atadas.

Maldito Peter que não liga!

Decido ligar para ele e exigir alguma notícia.

Quando chego ao quarto para pegar o celular, ele toca.

Atendo aliviado.

— Peter! Você conseguiu o que eu te pedi? —

pergunto apressado.

— Hei cara! Calma aí! Por que essa agonia? — ele

diz zombeteiro.

— Peter, você conseguiu o que eu pedi ou não?

Não brinque comigo — falo furiosamente. Estou mais

preocupado do que achei que estivesse.

— Sim, sim. Consegui — ele responde calmamente. — Então me passe o endereço, droga! — digo

ríspido. —Um minuto, vou pegar uma caneta.

Eu pego a caneta e um pedaço de papel.

— Pronto, pode falar.

Ele me passa o endereço, eu agradeço e desligo.

Sigo para meu closet e rapidamente visto uma cueca

boxer, uma calça jeans preta, uma camiseta também

preta e um casaco cinza por cima. Desço as escadas

rapidamente e chamo Calvin pelo interfone.

— Sr. Durant. Algum problema? — ouço sua voz

sonolenta pelo interfone.

— Não, mas preciso que você me leve a um lugar

agora.

— Prontamente, senhor. Aguardo-o no carro.

Pego minha carteira e sigo para a garagem. Calvin

me aguarda do lado de fora do carro com a porta aberta.

Entro no carro calado. Ele dá a volta e senta-se à direção.

— Algum lugar em especial, senhor? — ele

pergunta dando ré no carro.

Passo o endereço que anotei no papel para ele.

— Vá o mais rápido que puder — eu digo.

Ele olha o endereço assentindo e pisa no

acelerador.

Já se passou meia hora quando Calvin finalmente

estaciona em frente a um prédio velho, com a tintura

desbotada e pedaços da mesma já caíram há muito

tempo. — Você tem certeza de que é aqui, Calvin? —

pergunto ao meu segurança e motorista.

— Sim, senhor — ele assente. — Eu cresci nessa

região, conheço o Bronx como a palma de minha mão.

Olho mais uma vez para o prédio a minha frente e

me pergunto se devo verificar ou não se a garota está

bem. Ela disse que os pais morreram, mas deve existir

alguém para cuidar dela. Tem que haver, ela não pode

morar sozinha ali.

— Inferno! — rujo completamente alheio ao Calvin

que está ao meu lado de olhos arregalados. Não

conseguirei voltar para casa sem saber ter alguma

resposta como: O que os responsáveis por ela, se é que

há algum, pensam morando em um lugar totalmente

inseguro como este? Como podem deixa-la à mercê de

todos os tipos de perigo? Conheço lugares como esse o

suficiente para saber que é o lugar ideal para

vagabundos, drogados e prostitutas.

Olho o prédio mais uma vez, vejo que o portão está

aberto, outra indicação que o lugar realmente não é

seguro. Possui quatro andares. Por um lado é bom,

porque é pequeno. Por outro lado, vou ter relativo

trabalho para encontrar seu apartamento. Terei que bater

de porta em porta, fazendo papel de i****a, para

perguntar se alguém a conhece e já passa da meia noite.

Certamente uma garota como ela não passa

despercebida.

— Calvin — ele me observa impassível. — Vou me

encontrar com uma pessoa aqui. Vá para um lugar mais

seguro e aguarde meu telefonema, não vou demorar. Ele assente e eu desço do carro. Entro no prédio e

subo para o primeiro andar. Bato na primeira porta com

certo nervosismo, não apenas pela hora, mas por não

saber o quê ou quem vou encontrar.

Devo estar ficando completamente maluco!

Sair de porta em porta atrás de uma garota é no

mínimo estupidez. Penso em desistir e então a porta se

abre. Uma loira, seminua, vestida em uma minúscula

camisola e descabelada me olha de cima abaixo com

interesse.

— Entre, são sessenta dólares — ela fala meio

grogue e segue para um sofá velho e encardido. Ela dá

uma longa tragada em seu cigarro, olha pra mim

novamente e diz. — Bem, pra você... — ela olha em

direção a minha calça e dá um sorriso cínico. — Não

cobraria nada.

— Desculpe-me pela hora, senhora — digo olhando

dentro do minúsculo apartamento, vejo que há duas

portas à esquerda e me imagino se não vai sair dali um

marido ciumento ou um c*****o. — Fico lisonjeado, mas

não vim aqui para isso.

— Eu não vendo drogas, bem, não mais.

Condicional — ela me corta e mostra os pulsos como se

houvessem ali algemas imaginárias.

— Estou procurando o apartamento de uma jovem

que mora aqui. Mais ou menos dessa altura — gesticulo

mostrando com a mão até a altura de meus ombros. —

Ruiva, de olhos azuis.

— Gosta de ruivas? — ela debocha. — As loiras o

traumatizaram? — ela caminha até mim e me puxa pela

camisa. Sinto o cheiro forte de cigarro e bebida barata. — Eu posso curá-lo... — ela ronrona e desce a mão até o cós

da minha calça.

Se não fosse o cheiro fortíssimo do cigarro e das

bebidas baratas, apenas a atitude vulgar já me causaria

repulsa. Eu gosto de mulheres, loiras, morenas, ruivas,

para mim tanto faz, mas não suporto as vulgares e

repugnantes como essa.

Ao contrário de meu irmão que sempre se envolveu

com as piores espécies de mulheres, eu sempre procurei

mais do que um corpo e sexo barato. Não que eu seja um

romântico, não isso estava fora dos limites para mim. Eu

sempre procurei mulheres com o mínimo de cérebro

além de um belo corpo e que entendessem que eu não

posso oferecer mais do que uma noite quente. Sem o dia

seguinte.

— Já disse que não estou atrás disso! — empurro-a.

— Responda minha pergunta! — falo entre dentes.

— Existem muitas garotas ruivas aqui — ela dá de

ombros.

Rio ironicamente. Com certeza, não. Não como

essa garota, a minha garota.

Minha? Inferno! A garota não é minha. Isto está

ficando realmente confuso.

— Ela é cega — disparo. — Você a conhece?

A mulher faz uma cara de surpresa, mas mascara

em um sorriso amarelo.

— São sessenta dólares pela informação— ela sorri

esticando a mão. — Mesmo que não utilize o meu tempo,

ele é precioso.