EINE HEISSE NACHT MIT MEINEM ITALIENISCHEN CHEF

LENA Wie um alles in der Welt war ich von einer ganz normalen, beschissenen Clubnacht dazu gekommen, einem Fremden aus Versehen mit einem vier Zentimeter hohen Absatz eine Gehirnerschütterung zu verpassen… und am Ende im Krankenhaus als seine Freundin geführt zu werden? Hättest du mich das vor zwanzig Minuten gefragt, hätte ich gelacht. Frag mich jetzt, während ich auf den heißen, bewusstlosen Italiener starre, der blutend auf meiner Treppe gelegen hatte. Ich lache nicht mehr. „Er sieht doch schon viel besser aus, finden Sie nicht?“ Die Stimme des Arztes riss mich aus meinem Tagtraum. „Er sieht gut aus“, hörte ich mich sagen, in einem Tonfall, der völlig unnötig war, während ich in die schönsten Augen blickte, die mich gerade ebenfalls musterten. „Ich sehe im Moment keinen Grund für weitere Bildgebung“, überlegte der Arzt laut. „Keine Röntgenaufnahmen, kein CT nötig.“ „Gut.“ Wow. Diese Schultern unter dem dünnen Krankenhaushemd. „Und obwohl es nach sehr viel Blut aussah, war die Kopfverletzung oberflächlich.“ „Gut. Das ist gut“, stimmte ich nachdenklich zu und schaffte es immer noch nicht, den Blick von ihm zu lösen. „Ich bin übrigens Dr. Scott, einer der Notfallärzte hier. Wir waren ziemlich besorgt, als Lorenzo eingeliefert wurde, aber die bisherigen Tests sind unauffällig. Eigentlich wollte ich Sie bitten, uns bei der kognitiven Untersuchung zu helfen. Als Übersetzerin.“ „Bitte was?“ Ich fuhr herum. Dr. Scott meinte das ernst. „Mein Italienisch ist gleich null. Sie müssten ihm nur ein paar Fragen in meinem Namen stellen.“ Er sprach nur Italienisch? Mein Blick wanderte wieder zu ihm. „Eine Pflegekraft hat uns bis vor ein paar Minuten geholfen“, fuhr der Arzt fort. „Normalerweise würde ich einen Dolmetschdienst rufen, aber da Sie als seine Lebensgefährtin eingetragen sind…“ Seine Stimme verebbte. Mein Kopf ruckte zwischen Arzt und Patient hin und her wie in einer schlechten Slapsticknummer. Der Patient schenkte mir ein schwaches Lächeln. „Ich bin was?“ „Sie sind als Lorenzos Freundin vermerkt. Stimmt das nicht?“ Hatte er gerade Freundin gesagt? Oder hatten die Sanitäter einfach dasselbe angenommen wie das Krankenhauspersonal? Oh Gott. Wenn er eine Gehirnverletzung hatte, hatten sie ihm vielleicht gesagt, ich sei seine Freundin. Und er könnte das für die Wahrheit halten. Und wenn er wirklich eine Gehirnverletzung hatte, dann wäre es meine Schuld. Wegen des Absatzes. Ich wollte gerade alles klarstellen, da griff der Mann im Bett nach meiner Hand. Unter dem Ärmel seines Krankenhaushemdes blitzte tätowierte Tinte hervor. „Seine Freundin“, murmelte ich mehr zu mir selbst. Ich war mir ziemlich sicher, dass er genickt hatte. Oder es zumindest versucht hatte. Jetzt verzog er schmerzhaft das Gesicht. Wenn ich jetzt die Wahrheit sagte, sähe ich aus wie eine Idiotin. Oder schlimmer noch. Vielleicht könnte man mir Identitätsbetrug vorwerfen. Oder Körperverletzung. „Soll ich doch den Dolmetschdienst rufen?“ hakte der Arzt nach. „Nein, das ist schon okay“, hörte ich mich sagen. Und dann traf mich die volle Wucht meines Fehlers. Ich war nicht die Freundin dieses umwerfenden Mannes. Und ich sprach kein Italienisch. Mein Gehirn kramte hektisch alles hervor, was es aus einer Woche Backpackerhostel in Paris gespeichert hatte. Natürlich nur Schimpfwörter. Vaffanculo, bastardo. Fick dich, Bastard. Und sonst? „Wir könnten damit anfangen, ihn zu fragen, welchen Tag wir heute haben.“ „Was? Ach so, es ist…“ „Wir wissen, welcher Tag ist“, sagte der Arzt geduldig. „Wir müssen wissen, ob Lorenzo es weiß.“ „Ach. Klar. Natürlich.“ Na dann. „Cosa… cosa…“ „Che giorno è?“ „Che giorno è?“ wiederholte der Patient mit tiefer Stimme. Und mit einem Grinsen. „Si“, antwortete ich mit der Arroganz einer Pariser Grande Dame und bekam dafür ein Lächeln, das mich viel zu beschwingt machte. „Dimanche.“ Sein Blick huschte zur Uhr an der Wand. „No. Oggi è lunedì.“ Ich hatte keine Ahnung, was er gesagt hatte. Aber wenn er es wiederholte, würde ich zu ihm ins Bett steigen. Krankenhaus hin oder her. Warum klang einfach alles auf Italienisch so verdammt sexy? „Was hat er geantwortet?“ „Er hat ja gesagt. Also. Er lag richtig.“ „Hat die Pflegekraft ihn gefragt, wie das passiert ist?“ fragte ich vorsichtig. „Er ist mit dem Motorrad gestürzt.“ „Motorrad? Also nicht Fahrrad?“ „Ich dachte, er spricht kein Deutsch?“ Der Arzt deutete auf Lorenzo. „Ich habe eigentlich Sie gefragt.“ „Motorrad“, erklärte er dann. „Sehr niedrige Geschwindigkeit. Gehirnerschütterung und eine kleine Kopfverletzung durch eine Metallschiene.“ „Könnte es auch von etwas anderem gekommen sein?“ „Zum Beispiel?“ Sein Blick verengte sich. „Ich dachte nur so“, sagte ich mit aufgerissenen Augen und gespielter Unschuld. Verbrechen mit Absatz. Gibt es das? „Wird es ihm gut gehen?“ „Das versuchen wir gerade herauszufinden.“ „Fragen Sie ihn bitte, ob er weiß, wo er ist.“ „Dove ti trovi?“ „In ospedale.“ „Sehr gut.“ Der Arzt wandte sich wieder seinem Tablet zu. Lorenzo ließ den Kopf ins Kissen sinken und sah mich an, als würde er mich in sich aufnehmen. „Könnten Sie ihn fragen, ob er weiß, warum er hier ist?“ „Ho mal di testa?“ Er redete weiter, ein Schwall aus italienischem und französischem Klang, der mich sonst auf die Knie gezwungen hätte. Der Arzt unterbrach ihn und bat ihn, sich nicht aufzuregen. Er fragte sich laut, was ich wohl gesagt haben mochte. Stille. Zwei Augenpaare auf mir. „Er sagt ja“, brachte ich leise hervor. „Und dass er Kopfschmerzen hat.“ Der Mann im Bett fing an zu lachen. Das Lachen ging sofort in ein Stöhnen über. Und das Stöhnen in Fluchen. „Figlio di puttana!“ Er hielt sich den Kopf. Der Arzt kam näher, aber es war meine Hand, die Lorenzo umklammerte, als die Schmerz Welle ihn traf. „Ich glaube, das muss ich nicht übersetzen.“ Als sein Griff nachließ, sah mich der Arzt an. „Ich fange an zu glauben, dass Sie gar kein Italienisch sprechen.“ „Nicht besonders viel“, gab ich zu, richtete mich auf meine volle, absatzverstärkte Größe auf, legte die Hüfte schief und spielte mit dem Ende einer dunklen Flechtsträhne. Mein Mantel öffnete sich dabei ein wenig im Dekolleté. Boobalicious, Herr Doktor. „Man könnte sagen, unsere Verbindung ist weniger geistig und mehr körperlich.“ Sein Erröten sagte mir, dass er verstand. Eine italienisch kanadische Krankenschwester übernahm schließlich das Übersetzen für den Rest der Tests. Lorenzo hielt die ganze Zeit meine Hand. Die Flirts waren verschwunden. Er hatte eindeutig Schmerzen. „Sind Sie sicher, dass er kein CT braucht?“ Draußen ließ ich meine Tasche am Schwesternstützpunkt fallen. „Er sieht aus, als müsste er hierbleiben.“ „Es ist normal, sich Sorgen zu machen, aber klinisch ist alles in Ordnung.“ Der Arzt sah kaum von seinem Papierstapel auf. „Falls sich etwas ändert, melden Sie sich sofort. Hier.“ Er reichte mir einen Flyer. Mein Blick flog über den Text. Mein Herz begann zu rasen. Kopfverletzungen. Gehirnerschütterung. Warnzeichen leichter Schädel Hirn Traumata. „Ich finde, er sollte über Nacht bleiben. Wirklich. Ich bin dafür nicht qualifiziert. Ich halte nicht mal Zimmerpflanzen am Leben.“ „Ich bin zuversichtlich, dass er bei Ihnen gut aufgehoben ist.“ Dr. Scott setzte dieses mitfühlende Lächeln auf, das sie vermutlich im Medizinstudium lehren. Ich fühlte mich kein bisschen beruhigt. Mir wurde klar, dass jetzt der perfekte Moment gewesen wäre, die Wahrheit zu sagen. Aber ich konnte es nicht. Ich wollte nur, dass es Lorenzo gut ging. „Er muss sich die nächsten Tage schonen. Keine Anstrengung. Kein Sport, weder vertikal noch horizontal, für mindestens sieben Tage.“ Ich wusste, dass ich mir das selbst eingebrockt hatte, klammerte mich aber trotzdem an den Revers meines Mantels. „Auch geistige Ruhe. Keine Videospiele, kein Fernsehen für mindestens achtundvierzig Stunden. Lesen ebenfalls nicht. Steht alles hier.“ „Aber es geht ihm gut? Er braucht keine Medikamente?“ „Er wird wahrscheinlich ein paar Tage Kopfschmerzen haben. Paracetamol. Kein Ibuprofen.“ „Und sehen Sie in den nächsten vierundzwanzig Stunden regelmäßig nach ihm, auch wenn er schläft.“ „W was?“ „Beobachtung für vierundzwanzig Stunden. Auch im Schlaf.“ „Also darf er nicht allein sein?“ „Das ist der Sinn von Beobachtung. Ist das ein Problem?“ In seinem Ton lag Urteil. In meinem Kopf Chaos. Ich konnte keinen Fremden bei mir aufnehmen. Nicht mal, wenn er höllisch heiß war. Ich musste später arbeiten. Ich wäre völlig ungeeignet zum Beobachten. Trotzdem hörte ich mich sagen: „Nein. Natürlich nicht. Das ist das Mindeste, was ich für ihn tun kann.“