Trêve ? (7)
833 Words
« Qu'y a-t-il de mal à savourer le parfum ? »
« Rien, si tu ne veux pas que tout le monde soit mort avant que tu aies fini ta boule. »
« Oh, s'il te plaît. La glace fondrait avec cette chaleur avant que quelqu'un ne meure. » Costa ne le nia pas, car c'était vrai. Il faisait une chaleur étouffante dehors.
« Tu regrettes d'avoir volé mon pull maintenant ? » Il jeta un coup d'œil au sweat-shirt Gucci que je refusais toujours d'enlever.
« Non. Il est confortable, il sent bon et je ne me ferais jamais prendre morte avec un de ces t-shirts unis que tes frères m'ont préparés. Je suis une princesse gâtée, après tout. » Je haussai les épaules en prenant une autre bouchée de ma glace.
Ma référence à son insulte récurrente fit esquisser un sourire traître sur ses lèvres. Il secoua la tête et jeta sa tasse dans une poubelle à proximité.
« Viens. Je dois rentrer pour appeler mon frère. » Je crois que c'est la plus belle phrase qu'il m'ait jamais dite.
« Donne-moi deux minutes. Je ne vais pas me geler le cerveau pour toi ou ton idiot de frère. » Il n'y a que peu de gens au monde pour qui je me gelerais le cerveau, et ce n'est certainement pas eux.
« Tu sais qu'on peut bouger les jambes et manger en même temps, non ? Ça s'appelle être multitâche. »
« Tu sais qu'on peut attendre et se taire en même temps, non ? Ça s'appelle… »
« Finis cette phrase et je te tranche la gorge, ici même. » Il m'interrompit, la main tendue derrière lui, là où je suppose qu'il gardait son couteau.
Je suppose que notre trêve est terminée.
« Peu importe. Allons-y avant que je ne te dénonce et que je te mette dans l'embarras. »
J'aurais dû m'attendre à ce que notre retour se fasse en silence aussi. Il faudra des années, voire des décennies, avant que Costa et moi puissions avoir une conversation civilisée. Toutes nos conversations jusqu'à présent ont été soit pleines d'insultes, soit se sont terminées par des insultes.
Costa était au téléphone tout le temps jusqu'à notre retour à la villa. La journée était déjà avancée, et j'ai commencé à recevoir des e-mails professionnels, ainsi que quelques appels de New York.
J'étais encore au téléphone au moment de préparer le dîner.
Comme Costa tenait absolument à ce qu'il fasse cuire le poisson au four plus tôt, je me suis contentée de m'asseoir sur le comptoir et de le regarder.
Tout semblait aller pour le mieux pour lui. Il a préparé les légumes et fait mariner le poisson tout en m'écoutant discuter des modifications à apporter au manuscrit d'un auteur.
Puis il s'est rendu compte que le four ne fonctionnait pas et n'a eu d'autre choix que de faire revenir le poisson à la poêle. Il a fait chauffer l'huile, puis a mis le poisson dans la poêle, ce qui a fait éclabousser tout le monde.
« Merde. Millie, qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Je pense que le dernier chapitre est celui qui a le plus besoin d'être retravaillé. On devrait… »
« Millie ! »
« Oh, ce n'est rien. Mon mari est en train de brûler le poisson. » ai-je répondu à mon éditeur à l'autre bout du fil, adorant le regard noir de Costa.
« Tu te moques de moi ? Millie ! » a-t-il lancé en soulevant la casserole du feu pour la contrôler.
« Je te rappelle, Phoebe. Il va mettre le feu à la maison. » J'ai raccroché à contrecœur et j'ai sauté du comptoir.
« Je croyais que tu avais dit que tu savais cuisiner le poisson. » Je haussai un sourcil, complètement indifférente.
« Je ne mange jamais de poisson frit. Ce n'est pas mon truc. Merde. Trêve ? »
« Non. »
« Millie », supplia-t-il.
« D'accord. » Je soupirai en le poussant de côté pour pouvoir réparer son erreur. « Le feu est trop fort – tu as laissé l'huile devenir trop chaude. Pourquoi en as-tu mis autant ? »
« Je suis Sicilien. On adore l'huile d'olive. » Il haussa les épaules, l'explication la plus logique.
Il invoqua ses origines siciliennes pendant que j'essayais de verser un peu d'huile chaude pour que le poisson ne s'y noie pas.
Heureusement, j'ai réussi à le sauver pendant que Costa préparait timidement le reste du repas. Il se tut après avoir prétendu avec assurance qu'il savait cuisiner le poisson, puis il rata le travail.
La seule raison pour laquelle je ne lui en voulais pas, c'est qu'il m'impressionnait vraiment, même en cuisinant. La plupart des mafieux, et encore moins l'héritier de la mafia sicilienne, ne mettraient jamais les pieds dans une cuisine pour travailler.
Il a gagné un petit nombre de points marron.
Mais je suis sûr que ces points marron ne dureront pas très longtemps, vu notre relation tumultueuse.
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