II
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Londres, huit ans plus tôt.
Une pluie assourdissante martelait le toit de la BMW. À l'intérieur, Yuri vissait calmement le silencieux au bout du canon de son Glock. Une fois le geste accompli, il vérifia son chargeur. Ça, ce serait pour les gardes du corps. La cible, elle, aurait droit au « traitement » habituel. Son matériel était prêt, minutieusement rangé dans son sac à dos.
Le manoir de West End s'élevait dans la nuit comme un monolithe de granit. Aucune lumière n'en traversait les fenêtres. Aucun mouvement n'en troublait les alentours. Yuri savait qu'ils étaient là, pourtant, tapis dans l'ombre, tout comme lui. Un service de sécurité privé, à la solde du propriétaire des lieux.
Lorsqu'il descendit de voiture, la pluie se mit à redoubler, brouillant son reflet sur le bitume
