Le lendemain du réveil de Marie, une lumière douce filtrait à travers les rideaux beige de sa chambre à l’hôpital de la Timone, baignant la pièce d’une chaleur qui contrastait avec la froideur stérile des jours précédents. Marie était assise dans son lit, légèrement redressée par des oreillers, une perfusion toujours attachée à son bras gauche. Ses ecchymoses commençaient à jaunir, et la cicatrice sur son front, bien que vive, témoignait de sa lente guérison. Elle triturait la couverture avec ses doigts, ses yeux noisette fixés sur un point invisible, encore voilés par la fatigue et les bribes de souvenirs qui revenaient par éclats douloureux. La visite d’Henri et des enfants la veille avait rallumé une étincelle en elle, mais une ombre persistait – une peur diffuse, un écho de cette nuit
