Dix jours s’étaient écoulés depuis l’agression de Marie, dix jours où la villa des Goudes avait sombré dans une torpeur pesante, rythmée par les appels quotidiens d’Henri à l’hôpital et les silences tristes des enfants. Ce matin-là, un soleil timide perçait enfin les nuages, jetant des reflets dorés sur la mer et les pins parasols. Dans la cuisine, Henri versait du café dans une tasse, ses gestes mécaniques masquant une fatigue qui creusait ses traits. Tibo et Maëlys jouaient mollement dans le salon, leurs voix étouffées par une lassitude qui ne leur ressemblait pas. La sonnerie du téléphone brisa soudain cette routine morne, faisant sursauter Henri. Il posa la cafetière d’un geste brusque, attrapant l’appareil sur le comptoir. « Oui ? » répondit-il, sa voix rauque teintée d’appréhension.
