La habitación estaba iluminada solo por una bombilla colgante. El piso, húmedo. El olor, una mezcla de sangre y metal oxidado. Lucía, amarrada a una silla, con la cabeza gacha, respiraba agitada. Tenía el labio roto, pero sus ojos seguían desafiando.
Javier caminaba en círculos alrededor de ella, encendiendo un cigarrillo.
—Te lo voy a preguntar una vez más, Lucía… —dijo, expulsando el humo lentamente—. ¿Dónde está el pinche dinero?
Ella no levantó la cabeza.
—Ya te dije que no sé de qué hablas.
Javier soltó una carcajada corta, casi seca. —Santiago no está. Se fue a volar con los otros reos… ¿o crees que no me enteré? —La miró de lado, como saboreando cada palabra—. Murió con la bomba.
Lucía no respondió. Javier se agachó frente a ella, mirándola a los ojos. —¿Sabes qué es lo bueno
