El bullicio de Medellín quedaba sofocado por el rugido grave de una Harley negra que se perdía entre las calles húmedas. Santiago Álvarez llevaba los lentes oscuros calzados hasta el puente de la nariz, el rostro medio oculto por la bufanda, como si quisiera que la ciudad lo tragara sin dejar rastro. A su lado, la motocicleta vibraba como un animal ansioso de presa.
El punto de encuentro no era cualquier sitio: una bodega en las afueras, fachada de taller mecánico, pero por dentro un verdadero santuario de armas y estrategia. Allí lo esperaba Max, su viejo amigo, jefe del cartel en esa parte de Colombia, hombre de palabra dura y manos que cargaban el peso de demasiadas muertes.
Cuando Santiago empujó la puerta metálica, el olor a aceite y pólvora le golpeó de frente. Max estaba de pie, i
