Lucian Thornewell ging langsam den Flur entlang wie ein Raubtier, das nicht mehr im Wald jagte, sondern in seiner eigenen Höhle darauf wartete, dass die Beute zu ihm kam. Seine Augen waren dunkel, sein Blick frei von Nuancen. Er war wütend.
Nicht die explosive Art von Zorn, die Straßensoldaten zeigen. Das hier war anders. Kalt, berechnend, ein Gift, das in Flüstern köchelte—etwas, dessen Kontrolle man sich über Jahre antrainiert… aber der Damm begann zu bersten.
Einer seiner Männer hatte gerade gemeldet, dass wieder eine Lieferung verschwunden war. Waffen. Zwei Container. Schon wieder. Es war die dritte Woche in Folge. Elliot könnte es gewesen sein… wieder.
Und jede einzelne verlorene Kiste schwächte Lucians Autorität. Jede verschwundene Lieferung war ein Stück des Vermächtnisses, das e
