9Norbert Simon était fou de rage. L’Anglaise l’avait reconnu. Elle qui ne parlait jamais à personne, qui faisait mine de ne jamais reconnaître ses voisins, cette bêcheuse lui avait demandé d’entrée de jeu s’il avait quelque chose à voir avec l’ancienne concierge des immeubles. «Oui, avait-il été obligé de répondre, je suis son fils.»
Il avait vu naître l’insolence dans l’œil de l’Anglaise et cru distinguer un petit sourire au coin de ses lèvres. Il s’était alors senti misérable, comme si leur ancienne différence sociale était revenue s’imposer au milieu du salon. Il avait posé ses questions sur un ton qu’il espérait neutre, elle avait répondu par quelques mots très brefs. De toute façon, elle n’avait rien vu, rien entendu, et le sort de Madame Nerval lui était totalement indifférent. Il é
