LA MARQUE DE L'ALPHA

CHAPITRE 03

J'ai besoin de m'éloigner d'elle une seconde, de prendre quelques grandes inspirations pour ne pas pleurer. Ce n'est pas sa faute si je suis seule au monde, mais je ne peux m'empêcher de m'apitoyer un peu sur mon sort.

Ma vie s'est transformée en un spectacle de m***e de niveau cinq, et elle ne sera pas là pour me tenir la main pendant le pire.

Serrant ma pochette d'une main, je me précipite vers le bar, scrutant la pièce du regard à la recherche du bel inconnu qui m'a offert un moment de distraction si satisfaisant plus tôt. Mais je ne vois que des étudiants et des hommes d'affaires ivres, riant et parlant beaucoup trop fort, chacun convaincu d'avoir quelque chose de très important à dire, car leur taux d'alcoolémie élevé le leur indique.

Arrivée à destination et ayant attiré l'attention du barman, je demande deux cosmos. Clarissa a fait un excellent choix. Les cosmopolitans sont le cocktail girly par excellence : faciles à boire, d'un rose vif et délicieux. Sans compter qu'ils ne me font pas gonfler comme la bière.

— Je m'en occupe, dit gaiement le barman, s'éloignant pour préparer nos deux verres de jus joyeux.

Pendant ce temps, je me retourne pour jeter un coup d'œil à Clarissa, désormais concentrée sur son téléphone, ses pouces tapant frénétiquement. Elle envoie sans doute un message à James avec une sorte de conversation secrète de fiancée, lui expliquant que leur vie est un conte de fées utopique parfait et que nous autres sommes des misérables qui ne méritons pas de l****r leurs chaussures.

D'accord, elle ne dirait pas ça.

Probablement.

— Manquer !

La voix attire mon regard vers le barman, qui fait déjà des gestes impatients vers mes deux boissons.

— Douze dollars, dit-il avec un sourire en coin.

— D'accord, réponds-je en fouillant dans ma pochette pour en extraire l'argent.

Je dépose les billets et attrape les verres. Distraite par le tourbillon de pensées qui bourdonne dans mon esprit, je me retourne, mes deux cosmos à la main, et fais un pas en avant… pour finalement percuter un mur aussi haut et dur qu'un mur de briques.

Mais ce n’est pas un mur.

Même pas proche.

Chapitre 2

### Le point de vue d’Ariana

— Fils de p**e ! crié-je en croisant le regard d'une chemise blanche impeccable qui a soudain pris une teinte fuchsia foncé, à cause de deux délicieux cocktails de filles complètement gâchés.

— Je suis vraiment désolée, bredouillé-je en me retournant pour attraper quelques serviettes minables sur le comptoir.

Je commence à tamponner frénétiquement la chemise de l'inconnu avant même de réaliser que je caresse follement quelqu'un que je n'ai jamais rencontré. Un inconnu aux pectoraux durs comme du granit… et bien plus attirant.

— Tout va bien, répond une voix chocolatée profonde et amusée qui attire mon regard vers le haut jusqu'à ce qu'il se pose sur une paire d'yeux incroyablement brillants et d'un autre monde.

Dès que je vois ses iris, j'ai un hoquet de surprise, un profond désespoir me serrant l'estomac. C'est le genre de chose idiote qui arrive aux femmes dans les comédies romantiques.

Pas pour moi.

Jamais à moi.

— p****n ! Je suis littéralement tombée sur Monsieur Parfait, murmuré-je, avant de réaliser que j'ai réussi à prononcer ces syllabes incroyablement embarrassantes à voix haute.

— Où ? demande-t-il en se retournant pour chercher ce prétendu bastion de perfection.

— Non, réponds-je.

Apparemment, mon sens de l'humour a été assassiné par le dieu du s**e.

— Je voulais dire…

Je lui fais un signe de la main, vaincue.

— … Toi…

— Je sais, dit-il, le plus superficiel des sourires me disant que ce n'est pas la première fois que quelqu'un fait remarquer qu'il est dépourvu de défauts.

— Je… je devrais payer ta chemise, balbutié-je.

— Je ne suis pas sûre que le cosmos soit fait de ce tissu hors de prix.

Je fourre ma main dans ma pochette et cherche de l'argent, mais il tend la main et m'attrape l'avant-bras, m'arrêtant. Son contact – doux mais suffisamment ferme pour me confirmer qu'il est aux commandes – projette une flamme brûlante à travers mon corps, jusqu'à l'entrejambe.

Soudain, mon année d’abstinence me tue.

Monsieur Parfait me tue aussi.

Cette voix. Ces yeux. Cette sensualité insondable.

Un désir primitif, animal, me commande de lui arracher cette chemise imbibée de cosmos, de relever la jupe en coton rouge que je porte, de monter sur le bar et de lui ordonner de faire de son pire.

Laisse-moi en morceaux, étranger sexy. Détruis-moi. Montre-moi comment le plus bel homme du monde s'y prend.

Fais-le, c'est tout.

Je suis comme une publicité Nike perverse.

— Non, dit-il d’une voix autoritaire qui me fait à nouveau geler.

— Non ? demandé-je.

Est-ce un refus de payer sa chemise, ou de me faire une f*******n pendant que je suis perchée sur le bar ?

Oh mon Dieu, est-ce que j'ai dit à haute voix que tu me ferais une f*******n ?

— Je ne veux pas de ton argent.

Il parle doucement, mais ne me lâche pas. Au lieu de cela, il se rapproche, me relevant le menton, mes yeux rivés sur ces iris bleu argenté impossibles qui me brûlent la peau de la manière la plus érotique qui soit.

— Je ne veux même pas d'une nouvelle chemise.

— Tu ne le fais pas ? gémis-je.

Il secoue la tête.

— La seule chose que je désire ici, c'est toi.

Mes genoux se transforment en éponge et, pendant quelques secondes, je suis sûre que je suis sur le point de me retrouver face au sol.

— Attends, qu'est-ce que tu viens de dire ? demandé-je.

Ça n'arrivera pas, me répété-je sans cesse. C'est impossible. C'est un rêve, et je vais me réveiller d'une minute à l'autre. Parce qu'il est impossible qu'un type qui lui ressemble vienne de me dire qu'il me désire.

Il plisse les yeux, se rapprochant encore davantage, si bien que son corps est presque collé au mien. Je sens sa chaleur, l'odeur de sa peau. Cette combinaison ne fait qu'accroître ma douleur, mon souffle se coupe dans ma poitrine tandis que je tente de conserver un semblant de calme.

— Je veux que tu rentres à la maison et que tu montes dans mon lit, dit-il, comme si c'était la chose la plus simple au monde.

Il aurait aussi bien pu me raconter le score du match de basket qui passe en arrière-plan.

De toute évidence, cet homme n’est pas habitué à entendre le mot « non ».

— C'est plutôt osé de ta part, lui dis-je, essayant – sans succès – de donner l'impression que je ne suis pas contente qu'il veuille réaliser mes fantasmes les plus fous.

— Je crois en l'honnêteté, dit-il d'un ton empreint d'une sensualité sombre.

— Tu es une belle femme. J'ai envie de te b****r. C'est si difficile à imaginer ? Je suis prêt à parier qu'il y a une douzaine d'hommes ici qui aimeraient t'écarter les cuisses et s'y enfouir profondément. La seule différence entre eux et moi, c'est que je suis prêt à le dire.

Je retire mon bras, me libérant enfin de son emprise. Mais à cet instant, un sentiment de perte étrange et profond m'envahit, comme si la séparation m'avait creusé un gouffre profond et vide.

Je réalise avec un halètement aigu que je ne veux pas qu'il me libère.

Ni maintenant, ni jamais.

Je le veux tellement que la simple rupture de notre lien mineur suffit à me faire sombrer dans un abîme profond et effrayant.

Pourtant, quelque chose me dit que si je dis oui, si je rentre avec lui, il me brisera. Pas seulement mon corps, mais aussi mon esprit, mon âme. Un profond instinct me dit que si je tombe amoureuse de cet homme, cela me détruira.

— Je ne peux pas, parviens-je à murmurer, m'efforçant de ne pas claquer des dents.

— Je ne rentre jamais chez moi avec des inconnus.

— Mais ce n'est pas le problème, n'est-ce pas ? répond-il en secouant lentement la tête.

— Ce n'est pas pour ça que tu me refuses, et on le sait tous les deux.

— Oh ?

Je me dis que je suis vraiment énervée. Ce beau gosse va-t-il vraiment me dire ce que je veux et ne veux pas ? Va-t-il vraiment m'expliquer mes sentiments ?

— Tu as peur de moi, m'accuse-t-il.