LA MARQUE DE L'ALPHA

CHAPITRE 05

### LE POINT DE VUE D'ARIANA CLARKE

Quand je pousse mon corps fatigué à travers la porte de l'appartement, je la ferme derrière moi et me penche en arrière, appuyant ma tête contre le bois heureusement frais.

— Marcus !

J'appelle, espérant découvrir que mon colocataire est sorti.

À ma grande joie et à mon grand soulagement, aucune réponse ne vient.

J'apprécie mon colocataire. Je l'adore même. Mais je ne suis pas sûre d'être d'humeur à lui révéler les événements de la soirée, et je sais qu'il me posera la question. Il le fait toujours ; c'est sa façon de me soutenir. Pourtant, lui parler du mystérieux milliardaire qui veut me mettre dans son lit me semble une très mauvaise idée.

Même si une partie de moi veut aller sur les réseaux sociaux et le dire au monde entier.

Que s'est-il passé aujourd'hui, me demandez-vous ? Oh, un homme incroyablement sexy m'a dit qu'il voulait me b****r jusqu'à ce que je perde la tête.

Je l'ai refusé.

Parce que je suis nulle.

La simple pensée des yeux de Tristan Wolfe, de son odeur, de tout ce qu'il possède, me donne envie de prendre une douche glacée. Je ne suis pas encore tout à fait remise des tremblements qui m'ont envahie au moment où il m'a serrée contre lui. La douleur entre mes jambes est toujours présente. Le besoin, l'envie, le désir frénétique qui s'est mis à attaquer mon corps et mon esprit. Il m'a infectée d'un virus – un désir s****l brut, je suppose. Cela fait si longtemps que je n'ai plus désiré personne que j'ai oublié ce que ça fait. Bon et mauvais à la fois. Chaud et froid.

Feu et glace.

Une partie de moi veut comprendre ce que je désire tant chez cet homme. Est-ce sa richesse ? Sa célébrité ?

Non. Je m'en fiche complètement. J'adorerais être riche, mais le découvrir ne m'a pas donné encore plus envie de lui ; au contraire, cela m'a dissuadée de m'immiscer dans sa vie. S'il est si riche, il est probablement de ces hommes qui exploitent les jeunes femmes et les jettent comme des ordures. Bien sûr, j'aurais peut-être pu être la conquête de ce soir.

Mais il ne souffrirait probablement pas après mon départ. Il a probablement trouvé une nouvelle femme à mater, à qui faire des propositions. En fait, je serais prête à parier qu'il rentre chez lui en ce moment même avec une jolie jeune femme. Je me dis que cette idée ne me rend pas jalouse.

Que je n'ai pas envie de lui.

Que je ne suis pas désespérée de goûter ses lèvres.

Le problème, c’est que tout cela n’est qu’un gros tas de mensonges.

Prenant une grande inspiration, je me glisse jusqu'à la grande fenêtre qui donne sur la rue et je tire le rideau - un Ikea spécial à dix dollars qui est là depuis toujours - pour regarder dehors.

Pour une fois, la nuit de Manhattan est calme. Je n'entends pas le vacarme habituel des klaxons new-yorkais ni les cris des passants. Quelque chose a installé un silence presque inquiétant sur cette ville qui ne dort jamais.

Je fixe l'immeuble en face du nôtre – un autre ensemble d'appartements – où un couple se livre à une dispute animée, les bras s'agitant, les corps penchés en avant, accusateurs, chacun essayant de sortir vainqueur. Ah, c'est bien ça. L'animosité de la grande ville, à l'œuvre derrière les fenêtres closes.

Je pousse un soupir de soulagement, reconnaissante de ma vie de célibat perpétuel. Rien ni personne dans mon monde ne m'incite à me lancer dans des confrontations ou des disputes.

J'aime ma liberté. Du moins, c'est ce que je me répète sans cesse, même dans les moments les plus déchirants de solitude abjecte.

La bonne nouvelle, c'est qu'une fois le théâtre fermé, j'aurai plus de liberté que je ne l'aurais jamais imaginé. Bientôt, je vais devoir affronter l'idée que je devrais peut-être quitter cet appartement, voire cette ville. Peut-être que je pourrais travailler dans un café d'une petite ville de l'Iowa. Ou peut-être même prendre l'avion pour Paris et y trouver du travail… si on me donne un billet d'avion et environ cinq mille dollars pour louer un appartement pendant une semaine.

Légèrement honteuse de constater que mon regard est toujours fixé, voyeuriste, sur les inconnus en colère de l'autre côté de la rue, mon regard se pose sur le trottoir. La pluie commence à tomber en grosses gouttes agressives, obscurcissant quelque peu ma vision du monde en contrebas. Une averse brûlante, sans doute, à la hauteur de la chaleur de l'air qui, depuis des jours, forme un épais voile sur la ville.

Il me semble approprié de terminer ma folle soirée avec le ciel en pleurs.

Mon regard se pose sur une silhouette sombre se découpant sur une porte jaune au rez-de-chaussée. On dirait la silhouette d'un homme, pourtant si immobile, la pluie battant si fort que je commence à douter de ma vue.

Jusqu'à ce que son visage se lève pour me regarder. Ses yeux brillent, pensifs, comme ceux d'un chat dans la nuit noire, deux points lumineux fixés sur un visage sombre. Ce sont les seuls détails que je peux distinguer.

Mais ils suffisent à me dire tout ce que j’ai besoin de savoir sur l’ombre sous la pluie.

Tristan Wolfe a découvert où j'habite. Et en plus, il m'a suivie jusqu'à chez moi.

Impossible, me dis-je. Il n'aurait pas pu. J'ai pris un taxi avec Clarissa. Il n'aurait pas pu rester assez près pour nous suivre. Il aurait dû monter dans une voiture immédiatement après nous, et je sais pertinemment qu'il était encore au bar quand nous avons arrêté notre taxi.

Alors, comment diable m'a-t-il trouvée ?

Un bruit me fait sursauter et je me retourne, m'éloignant de la fenêtre comme si j'avais été prise au milieu d'un acte néfaste.

— Chérie, je suis à la maison !

Chante Marcus en entrant, portant un énorme sac de courses.

Il répète les mêmes mots à chaque fois qu'il entre. C'est l'une des raisons pour lesquelles je l'adore. C'est mon mari, sans les obligations ridicules.

Un conjoint parfait.

Il se tourne vers moi lorsqu'il comprend où je suis et m'adresse son immense sourire habituel.

— Tu es là !

Il dit.

— Je ne t'avais pas vu au début.

— Oui, je suis là.

Plus ou moins.

— Jésus, Ariana, on dirait que tu as vu un fantôme.

Dit-il en riant en posant le sac.

— Pas un fantôme. C'était…

Je murmure en me dirigeant vers la fenêtre.

Je me retourne et regarde à nouveau dehors.

Mais la silhouette a disparu.

— C'était quoi ?

Glousse Marcus en se joignant à moi pour jeter un œil.

— J'imagine que c'était un fantôme, après tout.

Je dis, soulagée de penser que j'ai peut-être imaginé Tristan dehors. D'une certaine manière, découvrir que je suis folle me semble préférable à l'alternative : je suis tombée amoureuse de Lustville pour un harceleur qui sait où j'habite et qui risque de me tuer dans la nuit.

Marcus s'écarte de la fenêtre et me regarde bouche bée.

— Sérieusement, ça va ?

Il demande en me prenant par les épaules.

Il me touche rarement. On a une règle tacite concernant le contact physique. J'imagine que c'est pour éviter les tensions sexuelles ou les situations gênantes. Quoi qu'il en soit, ça semble fonctionner pour nous deux.

Je hoche la tête.

— Je vais bien.

Je dis en lui adressant un sourire qui signifie probablement que je ne veux plus en parler.

La nuit a déjà été trop bizarre.

— D'accord. Alors viens t'asseoir une seconde et détends-toi. Je rangerai les courses plus tard.

Nous nous dirigeons vers le canapé et je me laisse tomber, une jambe repliée sous mes fesses.

— Qu'est-ce qui ne va pas ?

Je lui demande.

— Pas grand-chose. C'est la folie, le travail.

Il dit.

— Je voulais juste me détendre un instant avec toi avant de m'enfermer dans ma chambre pour la nuit.

— Pourquoi fou ?

Je demande.

Il ne parle jamais beaucoup de son métier. Je lui ai demandé un jour ce qu'il faisait, et il m'a simplement dit que c'était compliqué, qu'il avait beaucoup de clients très exigeants, que c'était parfois stressant et qu'il préférait ne pas trop s'étendre là-dessus. Si quelqu'un comprend le secret, c'est bien moi, alors j'ai choisi de ne pas le forcer.

— Le patron est venu me voir aujourd'hui.

Il dit.

— Il veut quelque chose que je ne suis pas sûr de pouvoir lui donner.

— Eh bien, c'est vague.

Je ris en repoussant mes cheveux derrière mon oreille droite.

— Il t'a demandée en mariage, ou quoi ?

— Ça aurait été plus simple.

Il glousse.

— Non. Ce qu'il veut, c'est une tête sur un plateau. Pas littéralement, bien sûr. Pas encore, en tout cas.

— Il veut que tu vires quelqu’un ?

— En quelque sorte.

Il dit.

— Mais j'en ai marre d'être le méchant, tu sais ?

— Je ne peux pas t'imaginer en méchant. Tu es si gentil.

Je lui dis en posant ma tête sur son épaule.

Un autre contact. Probablement une mauvaise idée, mais il ne semble pas le prendre mal, au moins. Notre règle tacite demeure intacte.

Après quelques secondes, je sens son souffle sur le dessus de ma tête, comme si son nez s'était rapproché de mon cuir chevelu.

— Marcus, tu me renifles ?

Je ris en m'écartant pour le regarder.

Non, bien sûr que non. Pourquoi ferait-il une chose pareille ?

Mais quand je vois ses yeux, je halète.

Normalement, les iris de Marcus sont brun foncé, comme ses cheveux. Mais, pour une raison inconnue, ils paraissent étrangement clairs, réfléchissants, comme ceux d'un chat dans la nuit noire. Ils ressemblent presque à ceux de Tristan, debout sur le seuil de la porte d'en face.

J'ai dû l'imaginer, car un instant plus tard, ils sont revenus à leur teinte brun foncé, et une fois de plus, je me retrouve à remettre en question ma santé mentale.

— Tu me reniflais.

Je dis lentement.

Il secoue la tête.

— Non, je voulais dire, je reniflais, mais pas toi.

Il dit.

Son ton est évasif, comme s'il cherchait à cacher quelque chose.

— J'ai juste… cru sentir de la fumée. Peut-être que quelqu'un utilise un barbecue sur son toit, ou quelque chose comme ça.

— Peut-être.

Je dis en essayant de ne pas trop me laisser emporter par mon imagination.

Même si Marcus cache quelque chose, je sais pertinemment qu'il ne me dira pas ce qui se passe vraiment. Comme tant d'hommes, mon colocataire a l'habitude de se tenir à l'écart avant d'en dire trop. Il dresse des murs dès que quelqu'un menace de le démasquer. Je l'ai vu faire ça à ses amis, comme à moi. Je connais bien cette habitude. Après tout, je fais la même chose à presque tout le monde dans ma vie.

Quant à son reniflement, la journée a déjà été tellement étrange que je ne suis plus sûre de pouvoir me fier à mon instinct, et encore moins à mon cerveau. Je projette probablement sur lui un fantasme concernant Tristan. J'essaie de décrypter son comportement.

— Écoute, je crois que je vais prendre un bain.

Je lance en sautant du canapé et en me tournant vers lui.

— Tu as besoin de la salle de bain avant que je la monopolise ?

— Vas-y.

Il dit.

— Amuse-toi bien. Écoute, je t'apporterai un café au travail demain, d'accord ? Ça te permettra de te sentir mieux, de ne plus avoir à te soucier de ce qui te tracasse.

— Qui a dit que quelque chose me dérangeait ?

— Ton visage, ton langage corporel et ta voix disaient, pour commencer. Un café. Demain matin. Je serai là.

— Ce serait vraiment sympa, merci.

Je réponds.

— Un café me remonterait le moral, ou du moins me donnerait une raison de pleurer.

— Alors, considère que c’est fait.

Je souris à Marcus et me dirige vers ma chambre pour prendre ma robe, me disant que peut-être demain, les choses reviendront à la normale.

Mais d’une certaine manière, j’espère qu’ils ne le feront pas.