Félix se quedó solo en mitad de la calle, con la camisa arrugada y el aliento impregnado de alcohol. El Porsche se alejaba con un rugido contenido, como si ni siquiera el motor quisiera alardear del triunfo de Héctor. A él no le quedaba más que el eco de sus propias palabras, la quemazón de la bofetada y esa humillación final susurrada al oído.
Sintió ganas de vomitar, pero no lo hizo. Se tambaleó hasta una farola y se apoyó en ella. Una pareja de jóvenes pasó a su lado y lo miró con disimulado desprecio. Pensó que lo más triste no era la escena que acababa de protagonizar, sino lo que venía después: el silencio. El largo silencio en casa. La resaca física y moral. El repaso una y otra vez de todo lo dicho. Lo que no debía haber dicho. Lo que nunca debió sentir.
No sabía si llamar a un t
