Helena não lembrava a última vez em que sonhara de forma tão vívida. Era madrugada quando acordou ofegante, os lençóis grudados ao corpo pelo suor, o coração martelando como se tivesse corrido quilômetros.
No sonho, estava novamente na casa do pai. Mas diferente da visita recente, a casa estava viva. As paredes limpas, o jardim impecável, e o cheiro de café recém-passado se espalhava pelo ar. Ela o via — sentado na poltrona, o jornal nas mãos, os óculos escorregando pelo nariz.
— Pai... — chamara no sonho, correndo até ele.
Ele a olhou com aquele sorriso que só um pai pode dar, aberto, cheio de confiança.
— Minha menina, você voltou.
Ela caiu de joelhos diante dele, chorando como criança. — Eu estraguei tudo... decepcionei você...
O pai pousou a mão sobre a cabeça dela. — Você nunca
