Helena caminhava pelos corredores da mansão como quem tenta reconhecer uma casa que já não lhe pertence. O peso dos quadros dourados, das tapeçarias e até o perfume impregnado nas paredes lhe parecia um lembrete c***l: ela não mandava mais ali. O trono havia mudado de dono, e o novo nome gravado em cada olhar da criadagem era um só — Estevão.
Naquela manhã, o sol atravessava as cortinas pesadas da sala principal, iluminando a mesa onde Estevão, de pé, conversava com dois homens engravatados. Helena parou à porta, sem ser anunciada. Ninguém ousou anunciar. Não havia mais a mesma reverência. Ela observou de longe como o irmão exibia uma postura firme, os gestos contidos, a voz grave, e por um instante uma mistura de orgulho e fúria percorreu sua espinha.
— Vejo que já se sente dono do luga
