El silencio pesaba como una lápida sobre la mansión Moretti. Tras la tormenta, los escombros seguían esparcidos por los pasillos, como testigos mudos de la batalla. Sangre seca en los escalones, vidrios rotos sobre las alfombras de lujo, y un eco de muerte que no se disipaba.
Alessia bajó las escaleras con el rostro endurecido. No había dormido. No podía. Tenía las manos aún manchadas con la sangre de su tío y la imagen de Dante tambaleante clavada como un puñal en la memoria.
—¿Dónde está él? —preguntó sin rodeos al jefe de seguridad.
—En el ala este. La herida fue profunda, pero logró estabilizarse. El médico dice que si sigue descansando…
—No quiero excusas. Quiero verlo —interrumpió Alessia, con un tono que no admitía réplica.
El hombre asintió, sin levantar la mirada. Ya no era s
