El lugar de la reunión era un salón privado en un antiguo hotel occidental de Tokio, restaurado para impresionar a visitantes acostumbrados a lujos importados. Techos altos, lámparas de cristal, paredes recubiertas de madera oscura. Y esa frialdad elegante que huele a dinero sucio disfrazado de etiqueta.
Entré primero, acompañado por dos de mis hombres. El aire estaba impregnado de whisky caro y cigarros importados. Los tres estaban ya allí, sentados como si fueran reyes esperando audiencia.
Alexander Volkov, con su cuerpo de oso vestido en un traje impecable, me dedicó una sonrisa de tiburón.
Dante Moretti, el italiano, parecía salido de una película: cabello peinado con esmero, anillos de oro brillando en sus dedos, el eterno gesto de un hombre que cree que todas las mujeres le perten
