Una Prostituta en Ámsterdam

**Capítulo 36: La Confrontación**

flashback de sebastian

La galería de arte quedó atrás como un sueño que se rompe al despertar, pero el eco de Lia me siguió hasta el apartamento de Pamela en el Upper West Side. Entramos en silencio, ella quitándose el abrigo con movimientos precisos, yo sirviéndome un whisky doble sin hielo, el vaso pesado en la mano temblorosa. La ciudad brillaba abajo por los ventanales, luces que no calman nada.

Pamela no dijo nada al principio. Se sirvió vino blanco, se sentó en el sofá de cuero blanco que cuesta fortuna, cruzó las piernas perfectas, tacones altos aún puestos. Me miró fijo, ojos negros calculadores que miden todo.

No era la Pamela de siempre, la que sonríe para revistas y folla con control que me gusta. Era la Pamela herida, la que siente que pierde terreno.

—¿Quién era esa tipa en la galería? —preguntó al fin, voz baja pero afilada como cuchillo—. La rubia de pelo recogido, la que te miró como si te conociera de toda la vida.

Tragué el whisky, quemando garganta.

—Alguien del pasado —respondí seco, sin mirarla directo.

Ella rió fría, pero no era risa, era rabia contenida.

—Pasado no mira así, Sebastian. Pasado no te deja paralizado en medio de una exposición llena de gente fina. ¿Qué tiene que ver esa tipa en tu vida? ¿Y en nuestra vida?

Me giré, vaso en mano, ciudad abajo indiferente.

—Nada ahora —mentí a medias—. Es Lia. De Ámsterdam. Antes del divorcio.

Pamela dejó el vaso en la mesa con golpe seco, vino salpicando.

—Lia. La de las fotos que Isabella usó para hundirte. La prostituta. ¿Esa Lia?

Asentí lento, rabia subiendo.

—No la llames así.

Ella se levantó, tacones clac clac en el piso de madera pulida, acercándose.

—¿Por qué no? Es lo que era, ¿no? La que te follaba por dinero en el Barrio Rojo. La que te hizo perder la cabeza y casi la familia. ¿Y ahora qué? ¿Aparece en Nueva York y tú te quedas como idiota mirándola?

Apreté el vaso hasta que los nudillos blanquearon.

—No sabes nada, Pamela. No sabes lo que fue.

—Sé lo suficiente —escupió, voz subiendo—. Sé que desde que la viste en ese restaurante estás distinto. Frío conmigo. Distante en la cama. Follando como si pensaras en otra. ¿Es ella? ¿Sigues pensando en esa puta mientras me follas a mí?

La miré fijo, rabia saliendo.

—No la llames puta otra vez.

Ella rió, pero ojos brillando furia.

—¿Por qué no? Lo era. Lo es. Y tú, el gran Sebastian Hale, el magnate intocable, todavía babeando por una zorra de vitrina. ¿Qué tiene que ver en tu vida ahora? ¿En nuestra vida? Porque yo soy tu prometida, Sebastian. Yo soy la que está aquí. La que planea boda contigo. La que duerme a tu lado.

Me acerqué, voz baja pero intensa.

—Pamela, no empieces guerra que no ganas.

—¿Guerra? —rió amarga—. Ya la perdí. Desde que esa tipa apareció en la galería, estás perdido. ¿Qué pasó ahí? ¿Le dijiste algo? ¿Le pediste volver?

—No —mentí, pero ella vio la duda.

—Mientes mal, Sebastian. Te conozco. Te vi mirarla como si el mundo se acabara. ¿Qué tiene esa prostituta que yo no?

Silencio pesado.

—Tenía verdad —dije al fin, voz ronca—. Con ella no fingía. No era control ni imagen. Era real.

Pamela palideció, mano temblando.

—Real. Ja. Real es lo que tenemos nosotros. Estabilidad. Poder. Futuro. No una puta que cobra por abrir piernas.

La tomé del brazo, no fuerte pero firme.

—Basta. No la insultes más.

Ella se soltó, ojos llenos lágrimas rabia.

—¿La defiendes? ¿A ella? ¿Después de todo? ¿Después de que te hundió en escándalo?

—No me hundió. Yo elegí.

—Y ahora eliges qué? —gritó—. ¿Volver con ella? ¿Tirar lo nuestro por una zorra que ni contesta llamadas?

Me quedé callado. Porque la duda estaba ahí, quemando.

Pamela lloró, pero no suave. Lloró con rabia.

—No soy segunda opción, Sebastian. No soy la que espera mientras tú sueñas con una puta de Ámsterdam.

Se fue al dormitorio, puerta portazo.

Yo me quedé con el whisky, ciudad abajo.

La incomodidad crecía. Pamela tenía razón en algo: desde la galería, Lia volvió a mi cabeza como obsesión.

Y yo… yo no sabía cómo apagarla.

**¿Podré elegir de verdad?**