flashback de sebastian
La galería de arte quedó atrás como un sueño que se rompe al despertar, pero el eco de Lia me siguió hasta el apartamento de Pamela en el Upper West Side. Entramos en silencio, ella quitándose el abrigo con movimientos precisos, yo sirviéndome un whisky doble sin hielo, el vaso pesado en la mano temblorosa. La ciudad brillaba abajo por los ventanales, luces que no calman nada.
Pamela no dijo nada al principio. Se sirvió vino blanco, se sentó en el sofá de cuero blanco que cuesta fortuna, cruzó las piernas perfectas, tacones altos aún puestos. Me miró fijo, ojos negros calculadores que miden todo.
No era la Pamela de siempre, la que sonríe para revistas y folla con control que me gusta. Era la Pamela herida, la que siente que pierde terreno.
—¿Quién era esa tipa
