Floresta sem asas

Ele Sua mão voou pelogaminho em uma velocidade frenética e homemca traçava padrões que havia repetidos tentativas de tentativas anteriores. Seus olhos escuros estavam encobertos, não vendidos. As palavras foram marcadas em sua mente, as linhas tão familiares quanto a palma de sua mão enrugada. "... último de seu confinamento. Mas mesmo o Fim deve ter um fim. E de um galho morto da árvore dourada, ouço um leve tinido batendo contra suas dobradiças polidas. Eles ecoaram por toda a câmara em um padrão lento e metódico, e ele estremeceu quando a imagem de longas unhas afiadas arranhando o ferro surgiu em sua mente. Uma pausa. Então o som estridente de um pesado trinco sendo levantado alcançou seus ouvidos. Ele não conseguia se lembrar se havia trancado a porta, mas não se atreveu a olhar para cima. A ampulheta estava acabando. A escassa luz da lua espiava através das altas janelas arqueadas em suas costas, lançando o Tablinum em longas sombras. A sala era aberta e ampla, a parede à sua esquerda ricamente decorada com afrescos e, à sua direita, os bustos da família de sua Dona estavam dispostos sobre pedestais dourados. No centro, exigindo atenção, havia uma mesa de mármore branco puro com bordas afiadas e pés com garras. A pedra estava fria ao toque, mas ele não prestou atenção nisso enquanto se curvava sobre ela. Uma única vela morrendo lutou contra a escuridão ao redor, seu brilho alaranjado tão fraco que deixou o fundo de seu pergaminho em sombras. Isso não importava. Ele não precisava de luz. Próximo