Rebeca Vasconcellos Prado
Vesti a calça legging preta com a mesma precisão de quem veste uma armadura.
Justa na medida.
Alta o suficiente pra cobrir os hematomas escondidos.
Cropped de alças finas. Tênis brancos.
Cabelo preso em um r**o de cavalo alto.
Me olhei no espelho.
O roxo no rosto já começava a ceder, virando um tom amarelado — maquiagem ajudava a disfarçar, mas não apagava.
A verdade, nenhuma base cobre.
Mas mesmo com ele ali, ainda me olhei com força.
Eu tava de pé. Eu tava respirando. E eu tava indo.
Não pra fugir.
Mas pra não me perder de vez.
Peguei minha garrafa de água, o fone, a toalha.
E quando passei pela porta do quarto, senti o olhar dele.
Gustavo.
Sentado no sofá, camisa aberta, copo de whisky na mão como se fosse sábado à noite.
Os olhos dele me segui
