Aquí había una especie de protocolo. Los forasteros sobresalían como un pulgar dolorido. Todos los hombres vestían vaqueros o pantalones cortos con zahones y botas de trabajo, camisas remangadas hasta el codo, antebrazos bronceados apoyados en la mesa y vasos fríos de Speights en manos curtidas por el trabajo.
Ignorando el murmullo de las conversaciones a su alrededor, se acercó a Carly y giró la mano para introducirle un dedo. La oyó respirar con dificultad y sonrió diabólicamente. Por lo que él sabía, nadie se había dado cuenta de lo que le estaba haciendo por debajo de la mesa. Nadie sabía que tenía el dedo metido hasta el fondo en su canal resbaladizo, con la mano cubierta de sus jugos pegajosos. Nadie sabía que le estaba frotando el clítoris con el pulgar, atormentándola en silencio,
