―Eso esperamos, que el viejo quizá se encuentre en esa área ―murmuró Caleb, con su silueta recortada contra el resplandor azulado de Times Square que se filtraba como un intruso luminoso por el ventanal de su suite en el Ritz-Carlton, piso 32―. Debemos encontrarlo porque como te dije, él es la criptonita del maldito de Kravchenko. Pero no te preocupes, mañana volaré a Miami y hablamos mejor.
A kilómetros de distancia, Omar se hundía en su sillón de cuero, con el hielo de su whisky tintineando contra el cristal mientras lo depositaba sobre el escritorio de caoba. Un suspiro pesado escapó de sus labios, cargando el peso de noches interminables.
―Está bien. Te esperaré entonces ―su voz emergió ronca, testimonio de cuarenta y ocho horas sin conciliar el sueño.
―Si, de todas maneras, estoy
