Die Hallen atmeten noch, obwohl die Türen längst hinter ihnen geschlossen waren. Es war kein Atmen in menschlichem Sinn, sondern ein tiefes, langsames Pulsieren, als schlüge ein Herz inmitten des Steins. Adrian spürte es in den Fußsohlen, als würde die Erde selbst die Anwesenheit der Fremden messen — zwei Männer, müde, vom Wind gegerbt, mit dem Geruch von Rauch und Kampf in den Kleidern. Bran stand neben ihm wie ein Baum, knorrig, unverrückbar; seine Augen funkelten wachsam im Halbdunkel.
Vor ihnen hatten die Ältesten Platz genommen, und der Kreis war so angeordnet, wie es die alten Geschichten beschrieben hatten: nicht als Podium, sondern als Geflecht. Jeder der Greise wirkte, als sei er an diesen Ort gewachsen — nicht geboren, sondern eingeschrieben in den Stein. Ihr Fell, ihre Haut, di
