Préparez-vous à une immersion électrique là où les boussoles ne servent plus à rien. Je vous suggère d'écouter Fantasy de Ms Mr ; ce mélange de synthés planants et de percussions percutantes illustre parfaitement l'ivresse magnétique qui s'empare de Max.
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Le ciel n'est plus du ciel. C'est une plaque de tôle froissée et grisâtre qui s'affaisse sur nos têtes, une masse pesante qui semble vouloir nous broyer contre le pont. On vient de franchir une frontière invisible, cette ligne que les vieux cartographes griffonnaient avec des crocs de monstres marins pour dire : « Demi-tour, les gars, ici commence le chaos ».
Sous la coque, l’eau a perdu sa fluidité. Ce n’est plus de l’écume, c’est une soupe épaisse, une bouillie de particules métalliques qui s’entrechoquent dans un sifflement de f
