—¡¿Mi madre?! ¡Ni de coña, Cillian! ¡Esa mujer no ha dado señales de vida desde que me empaquetó como un fardo de carne hacia Blackwood! —tiré la carta sobre la mesa de piedra de la guarnición de la mina. El papel, perfumado con un rancio olor a jazmín, me revolvía las tripas más que el aire viciado del socavón.
—Dice que está muriendo, Elara. O eso, o que tu padre ha cometido una estupidez mayor de la que creemos —Cillian se cruzó de brazos, observándome con esa mirada analítica que me ponía de los nervios—. Es un movimiento demasiado oportuno. Silas apenas está llegando a la capital encadenado y, de repente, la mansión de los Valerius envía un mensajero a caballo muerto.
—Es una trampa. Una maldita y obvia trampa —comencé a caminar de un lado a otro, sintiendo el peso de la daga que ah
