No era una bodega. Era una sala de guerra. Mapas, nombres de nobles tachados con tinta roja, y en el centro, una mesa con un artefacto que no logré identificar.
—¿Qué es esto? —pregunté, acercándome a un tablero donde colgaban retratos. Entre ellos, vi el de mi padre. Y el de Julian. Y el del... ¿Rey?
—El Rey no es más que un títere de tu padre y de otros tres hombres —explicó Cillian, moviéndose entre las sombras como si fuera parte de ellas—. Controlan el puerto, el grano y la justicia. Blackwood es el único territorio que no han podido tocar porque creen que estoy demasiado ocupado escondiendo mi supuesta deformidad.
—¿Y el trato con mi madre? —pregunté, señalando mi propia foto en el tablero.
—Fue una trampa. Tu madre pensó que me estaba vendiendo a su hija problemática para silenc
