El Velo de la Traición

Capítulo 18: La Mentira Sigue en Pie

Me puse de pie, sintiendo el peso de la espada de Cillian junto a mi puñal. Miré a mi padre, que ya estaba empezando a recitar unas palabras en un idioma que hacía que el aire doliera.

—¿Sabes qué, padre? —dije, caminando hacia la barrera con una sonrisa que se sentía igual de afilada que la espada de mi marido—. Tenías razón en algo. Soy una zorra ambiciosa. Pero se te olvidó un detalle: las zorras muerden cuando intentas quitarles lo que es suyo.

Cillian se colocó a mi lado, su espada lista para el siguiente asalto. Por primera vez, no estábamos el monstruo y la duquesa; éramos dos supervivientes con ganas de quemar el mundo.

—¿Lista para el baile, Elara? —preguntó él tras el metal de su máscara.

—Solo si tú guías, Blackwood. Pero recuerda nuestra promesa: si sobrevivimos, esa máscara va al fuego.

***

—¡¿Cómo que todavía no puedes quitarte la puta máscara?! —grité, lanzando un cojín de seda contra la pared de nuestra habitación.

El eco de mi voz rebotó en las molduras de oro, un contraste ridículo con el barro y la sangre que aún manchaban mi vestido.

Habíamos salido de las catacumbas hacía apenas una hora. Mi padre estaba encerrado en las mazmorras, chillando sobre deudas y sombras, y yo solo quería ver, por fin, el rostro del hombre que me había salvado la vida.

—Elara, joder, baja la voz —Cillian estaba de pie junto a la ventana, observando el patio a través de las rendijas de su visera metálica. Su voz sonaba tensa, despojada de la seguridad que mostró frente al portal—. El plan ha cambiado.

—¡Me importa un bledo el plan! —Me acerqué a él, mis botas taconeando con furia sobre el parqué—. Dijiste que la quemaríamos. Dijiste que el "monstruo" moriría abajo. ¿Me vas a salir ahora con que te gusta el estilo de caballero de hierro?

Él se giró bruscamente. Sus manos, aún cubiertas por los guanteletes de cuero, se cerraron en puños.

—¿Ves ese carruaje que acaba de cruzar la puerta principal? El de los estandartes carmesí y el escudo del león rampante —me señaló el patio—. No es un cobrador de deudas de tu padre. Es Silas Vane.

Me quedé helada. El nombre de Silas Vane era sinónimo de carnicería en el norte. Un inquisidor real con licencia para purgar cualquier rastro de "oscuridad" en las familias nobles.

—¿Qué cojones hace un inquisidor aquí? —susurré, sintiendo cómo se me secaba la garganta.

—Viene a por el "Monstruo de Blackwood" —Cillian soltó una risa amarga que sonó metálica tras el hierro—. Silas no busca justicia, Elara. Busca la veta de las catacumbas. Sabe que mi padre murió y cree que yo soy una criatura deforme y enloquecida por la maldición, alguien a quien puede ejecutar legalmente para confiscar estas tierras.

—Pues enséñale la cara —dije, aunque mi voz ya no sonaba tan segura—. Dile que la cicatriz te la hizo tu ex, que no eres un demonio. ¡Dile la verdad!

Cillian me agarró por los hombros, obligándome a mirarlo. Sus ojos eran dos brasas de desesperación.

—Si ve que soy un hombre cuerdo, un guerrero capaz, me retará a duelo o me acusará de alta traición por ocultar el portal. Pero si cree que soy el monstruo desfigurado, el demente que no puede ni articular palabra, se confiará. Jugará al gato y al ratón conmigo mientras yo busco la forma de sacarlo de aquí con los pies por delante.

—Me estás pidiendo que siga fingiendo que estoy casada con una bestia —mascullé, sintiendo un nudo en el pecho—. Que mienta a la Corona.

—Te estoy pidiendo que salves mi cuello, Elara. Y el tuyo. Porque si Silas descubre que tú sabes lo que hay en el sótano y no lo denunciaste, serás la siguiente en la horca.

Un golpe seco en la puerta cortó el aire. No era un toque cortés; era el golpe de una empuñadura de espada.

—¡Lord Blackwood! —una voz autoritaria y profunda retumbó desde el pasillo—. Soy Silas Vane. Traigo órdenes directas del Consejo. Ábrame esta puerta antes de que mis hombres la conviertan en astillas.

Cillian se puso rígido. Me miró una última vez.

—Por favor —susurró. Fue la primera vez que le oí pedir algo sin sonar como una orden.

—Ve a la cama y quédate en las sombras —le respondí, recomponiéndome y alisando mi vestido sucio—. Y más te vale que este sacrificio valga la pena, Blackwood. Porque si salimos de esta, me vas a deber un reino entero.

Abrí la puerta con un gesto de soberana ofensa. Silas Vane era un hombre alto, de pelo cano y ojos que parecían cuchillos. Sus hombres, armados hasta los dientes, llenaban el pasillo.

—¿Qué significa esta intrusión, Sir Silas? —dije, cruzando los brazos sobre el pecho—. ¿Acaso en la capital no enseñan modales antes de asaltar el dormitorio de una duquesa?

—Duquesa Ravenscroft —Silas hizo una reverencia hipócrita, pero sus ojos buscaban por encima de mi hombro—. He oído rumores inquietantes sobre su... esposo. Dicen que no es más que un animal que se oculta tras una máscara de hierro. Vengo a comprobar si usted está a salvo o si debemos terminar con su sufrimiento.

—Mi "sufrimiento", como usted lo llama, es un asunto privado —respondí, bloqueando el paso—. Mi marido está indispuesto. La... enfermedad que lo desfiguró ha tenido un brote violento. No es apto para visitas.

—¿Indispuesto o escondido? —Silas dio un paso hacia adelante, invadiendo mi espacio personal—. Se dice que los Blackwood guardan secretos que sangran, Duquesa. Y que usted, siendo la mujer ambiciosa que todos conocemos, podría estar siendo coaccionada... o peor aún, ser cómplice.

—¡Tenga cuidado con lo que insinúa, Sir Silas! —le espeté, dándole un empujón que lo sorprendió—. Mi marido es un hombre roto, sí. Un monstruo a los ojos de los estúpidos como usted. Pero es *mi* monstruo. Y si quiere verlo, prepárese para las pesadillas.

Me hice a un lado, señalando hacia el rincón más oscuro de la habitación. Cillian estaba sentado en una poltrona, envuelto en una capa pesada, con la máscara de hierro brillando bajo la luz de una sola vela. No se movió. No respiró de forma visible. Parecía una estatua de terror.

Silas entró, con la mano en el pomo de su espada. Se acercó a Cillian, examinando la máscara con asco.

—¿Me oye, Blackwood? —preguntó Silas—. Dicen que su rostro es un insulto a Dios. ¿Es por eso que no se atreve a mirarme?

Cillian soltó un gruñido gutural, un sonido que me puso los pelos de punta porque ni siquiera yo sabía que podía hacerlo. Se inclinó hacia adelante bruscamente, haciendo chocar el metal de la máscara contra el reposabrazos.

—¡Atrás! —grité, fingiendo pánico y agarrando el brazo de Silas—. ¡No lo provoque! Cuando se pone así, pierde el juicio. ¡Ayer casi le arranca un dedo a una sirvienta!

Silas retrocedió medio paso, el miedo asomando por fin en sus ojos. La mentira estaba funcionando, pero el precio era que yo misma me sentía una traidora a la conexión que habíamos forjado abajo.