A noite tinha um peso estranho sobre a cidade. Não era apenas escuridão, mas algo mais denso, como se cada sombra carregasse um segredo. O vento frio atravessava as vielas e se infiltrava nas paredes de concreto da sala onde Dante aguardava. Ele não demonstrava impaciência; pelo contrário, sua postura era a de um predador à espreita, confortável em seu próprio silêncio.
As luzes do escritório eram baixas, apenas o suficiente para destacar a fumaça do charuto que se erguia em espirais lentas. A mesa de mogno refletia discretamente o brilho amarelado da lâmpada pendurada, e os olhos de Dante, afiados como lâminas, permaneciam fixos na porta. Ele sabia que Santiago chegaria a qualquer momento.
Quando Santiago entrou, não houve pressa nem insegurança. Ele tinha aquele jeito calculado, como s
