O relógio na parede parecia zombar de cada um deles, com o ponteiro se arrastando em círculos lentos demais. Dante estava de pé, as mãos enterradas nos bolsos da calça social, mas o corpo tenso denunciava a tempestade que rodava dentro dele. Isadora, sentada na poltrona ao lado da cama, brincava com os dedos, evitando olhar para qualquer um. Pietro mantinha-se encostado à parede, quieto, mas o olhar não parava — como se esperasse um desastre a qualquer segundo.
A porta do consultório se abriu devagar, fazendo o som seco das dobradiças ecoar pelo espaço silencioso. O médico entrou com uma pasta nas mãos e um semblante que não dizia nada. Nem bom, nem r**m. Apenas neutro. E isso fez o coração de Isadora disparar como se quisesse sair do peito.
— Senhor Rivas, senhora Rivas… — ele começou,
