A noite em Marselha era abafada, mesmo para os padrões do litoral francês. O céu estava limpo, mas havia uma tensão no ar que não vinha do clima — vinha da morte que se aproximava.
Dante Rivas saiu do carro em silêncio, os olhos escaneando o prédio à frente. Era discreto, antigo, cercado por muros altos e câmeras posicionadas em ângulos calculados. De Luca achava que aquele esconderijo seria suficiente. Mas não havia abrigo para homens como ele.
Laurent veio logo atrás, acompanhado de dois dos seus melhores atiradores. Todos sabiam exatamente o que fazer. Ninguém falava. Ninguém tremia. O cheiro da pólvora parecia já estar impregnado nas roupas, como se o tiroteio já tivesse acontecido.
— Flanco esquerdo comigo — disse Dante num sussurro rouco, carregando a metralhadora tática presa ao
