O relógio da sala marcava duas da manhã quando Isadora ouviu o som do motor desligando no portão.
Ela estava acordada. Não por insônia, mas por instinto.
Sentia o peito apertado desde o momento em que Dante saiu — e o silêncio daquela noite só piorava tudo. Cada minuto era um lembrete c***l de que ele estava em guerra. E que, cedo ou tarde, uma bala poderia ser o fim.
Ela desceu as escadas com passos lentos, os pés descalços e o roupão de seda solto sobre a camisola. Quando a porta se abriu, o cheiro dele preencheu o ar — fumaça, pólvora, e um leve toque metálico de sangue.
Dante entrou, os ombros tensos, a respiração pesada.
Isadora correu o olhar por ele rapidamente.
— Você tá ferido? — a pergunta saiu antes que ela pudesse se conter.
Ele fechou a porta atrás de si e apenas balanç
